木匣子被安置在书架最显眼的一层，石棉找了块干净的软布，把深棕色的木纹又细细擦了一遍。阳光从窗棂漏进来，在匣身上淌成浅金色的溪，黄铜搭扣反射出细碎的光，倒像是把外公留下的那些暖，都锁进了这方寸之间。
夜里吃饭时，外婆炒了盘西红柿炒蛋，鸡蛋蓬松得像云朵，裹着浓稠的番茄汁。石棉夹了一筷子，熟悉的味道忽然撞进心里——和笔记本里“多放油、炒蓬松”的字迹，和记忆里外公端着菜碗的模样，严丝合缝地对上了。
“外婆，你是不是照着外公的菜谱做的？”她放下筷子，声音里带着点不易察觉的颤。
外婆往她碗里又添了勺蛋，眼角弯起：“你外公那本子我也看过几眼，记着你爱吃这口。”说着顿了顿，指尖轻轻敲了敲桌面，“以前他总说，菜里多放些心，吃的人就会少些愁。”
石棉低头扒着饭，眼眶又热了。她想起白天翻到的“糖醋排骨”那页，纸面皱巴巴的，许是当年外公炖糊了排骨，又或是自己吃酸排骨时笑出的眼泪，不小心落在了纸上。那些她曾忽略的细节，此刻都成了藏在时光里的糖，一点点甜进了心里。
周末的时候，石棉把外公的木工图纸摊在书桌上，照着那张“小石头的小凳”画了张新图。她找了块没用的旧木板，学着外公的样子，用砂纸一点点打磨边角。木刺扎了手，指尖渗出血珠，她却忽然想起外婆说的，外公连夜修凳腿的模样——原来当年那光滑的木凳角，也是这样带着点笨拙的认真，一点点磨出来的。
小凳子做好那天，她把它放在了阳台的角落，和外婆种的月季花挨在一起。风一吹，花瓣落在凳面上，像极了笔记本最后一页画的小院。外婆走过来，伸手摸了摸凳面：“跟你外公做的那个，一模一样。”
石棉笑着点头，心里忽然亮堂起来。她知道，外公从来没真正离开过。那些藏在木匣里的刨子、图纸和菜谱，那些融进饭香里的牵挂，那些落在时光里的暖，都会像这阳台上的阳光和月季花一样，陪着她和外婆，把每个平常的日子，都过得热气腾腾、红红火火。
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