安安上小学那天，特意穿了条红裙子，背着崭新的书包站在门口，仰着小脸问：“爸爸们，我能把那只绣着小熊的笔袋带去吗？就是江翊爸爸亲手缝的那个。”
江翊正在玄关换鞋，闻言直起腰笑：“当然能，那可是你林深爸爸当年熬夜画的小熊图案，我戳破了三根手指才绣好的，带去给同学瞧瞧也让他们羡慕羡慕。”
林深从厨房探出头，手里还拿着煎锅：“别听他吹，明明是绣错了三次线，最后还是偷偷找隔壁阿姨补的收尾。”
“哎你这人……”江翊作势要去挠他痒，被林深笑着躲开，煎锅上的蛋液香混着两人的笑闹声飘出门外。安安蹦蹦跳跳跑过去，一手拉着一个往门外走：“快走啦，再闹就要迟到了！”
送完安安回来的路上，江翊忽然说：“还记得吗？当年你非要在安安的襁褓里塞那片银杏叶标本，说要让她知道秋天有多美。结果她现在天天吵着要去捡叶子，说要做成标本送给同桌。”
林深望着路边泛黄的银杏，脚步慢了些：“何止啊，上次家长会，老师说她写的作文《我的家》，里面写‘我有两个爸爸，一个会把煎糊的鸡蛋说成是特意做的焦糖味，一个会把绣歪的小熊说成是独特设计’，听得我鼻子都酸了。”
江翊握住他的手，指尖蹭过他掌心的薄茧——那是常年握画笔磨出来的。“酸什么，”他捏了捏林深的手，“咱们家安安啊，跟你一样，眼里净是咱们的好。”
路过街角的花店，江翊突然拐了进去，出来时手里捧着一小束向日葵。“给你的，”他把花塞到林深怀里，“当年追你那会儿，想送玫瑰怕太俗，想送百合又觉得太素，现在想想，你这性子，就得配这向日葵，看着就敞亮。”
林深低头闻着花香，阳光落在花盘上，金闪闪的。他想起很多年前那个雨夜，江翊浑身湿透地站在门外，手里攥着朵被打蔫的向日葵，说不出一句完整的告白，只反复念叨“你看这花，跟你笑起来的时候一样”。
原来有些东西从来没变过。比如江翊笨拙的浪漫，比如他眼里的光，比如两人走在路上，手指总会不自觉地扣在一起，像藤蔓缠上老树，早就分不出哪是枝哪是干了。
“愣着干嘛，”江翊拽了拽他的胳膊，“回家炖排骨去，安安说中午要带同学来家里吃饭呢。”
“来了来了，”林深笑着跟上，怀里的向日葵晃出细碎的阳光，“对了，上次你绣坏的那块桌布，别扔啊，安安说要剪成小块，给她的布偶做披风呢。”
“你还提！”江翊笑骂着，脚步却轻快得很，“那叫艺术懂不懂？独一无二的！”
风穿过巷口，把两人的笑声揉碎了，混着饭菜香，飘向远处
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