伊斯坦布尔之刺

七月的伊斯坦布尔，闷热粘腻。博斯普鲁斯海峡的风吹进土耳其的办公室，也没能驱散空气里那股子铁锈、尘土和过度蒸腾的植物汁液混合的气味。桌上的电报和报告堆得凌乱，最上面那份，来自塞浦路斯，字里行间都像浸透了那边的暑热与躁动。土耳其靠在椅背上，军服外套随意敞着，手指间一柄乌兹钢的短刀在灵活地翻转，刀光偶尔刺破室内略显晦暗的光线。祂没看刀，目光落在西边窗外，似乎想穿透那一片蒸腾的、水汽氤氲的海蓝，看到更远的对岸。

门被象征性地敲了两下，不待回应便推开。英吉利走了进来，裁剪精良的西装依旧一丝不苟，只是眉宇间带着挥之不去的疲惫与一丝不易察觉的焦躁。冷战的棋盘太挤，每一步都硌得人生疼。

“都安排好了。”英国人开门见山，声音干涩，“明天上午，雅典。你们，希腊，还有我们，坐下谈谈。不能再让塞浦路斯那里……继续升温了。”

土耳其手里的刀停了下来，刀尖斜斜指向桌面，一个充满悬停意味的角度。祂扯了扯嘴角，算不上一个笑容：“谈谈？和祂？”

“总要有人先坐下来。”英吉利拉了张椅子坐下，揉了揉眉心，“北约的东南翼不能自己先烧起来。你们俩……”祂顿了顿，似乎在斟酌措辞，“至少维持表面上的稳定。”

土耳其没接话，指尖摩挲着冰凉刀柄上细微的纹路。初见？祂当然记得。不是什么正式场合，更像一次猝不及防的狭路相逢，在某个纷乱嘈杂的国际会议间隙。那个希腊，站在廊柱的阴影边，穿着看似随意的浅色外套，身姿却像他博物馆里那些千年石像般挺直僵硬。隔着一群喧嚷的代表，祂的目光扫过来，没有温度，没有好奇，只有一种极深的、沉静的审视，像在评估一件刚出土的、带着敌意泥土的器物。就是那一瞬间，土耳其后颈的汗毛无声竖起。那不是看待邻居或盟友的眼神，那是打量潜在威胁、评估风险的眼神。一个动了疑心的、把一切都关在重重历史城墙后的家伙。

祂当时就明白了，这个人，得防着。永远。

刀又在指间转了起来，快了几分。

几乎是同一时刻，雅典卫城脚下的阴影比伊斯坦布尔更浓重几分。希腊的办公室窗扉紧闭，厚重的窗帘挡住了午后过于炽烈的阳光，只留一盏孤灯照亮宽大的橡木桌面。空气里有陈年纸墨、灰尘和一丝若有若无的橄榄木清洁剂的味道。桌上没有堆积如山的急电，只有几份摊开的文件，和一块置于软布上的石板残片。石板上古老的线形文字B在昏黄光线下幽幽暗暗。

希腊正用一块极其柔软的鹿皮，缓慢地、一遍又一遍地擦拭着石板的边缘。祂的动作轻柔得像在触碰情人的皮肤，与此刻笼罩祂全身的紧绷感截然不同。指腹下粗砺的刻痕，是跨越三千年的呼吸，只有在这里，祂才能感到一丝确凿的、属于祂的“真实”。

英吉利的通知是通过加密电话传来的，言简意赅。明天。谈判桌。土耳其。

擦拭的动作没有丝毫停滞，甚至没有加快或放慢，但捏着鹿皮的指尖，因为用力而微微发白。

谈判？和那个海盗？那个闯入者？那个用强横的、灼热的气息侵占了安纳托利亚，又时时刻刻隔着窄窄的海峡，投来攫取目光的暴发户？

祂的记忆也清晰地指向那个所谓的“初见”。比土耳其印象中更早一些，是在一个关于爱琴海某处海底考古的争议会议上。那个后来被称为土耳其的家伙，当时还带着更浓烈的、边陲军团的悍野气，大步走进会场，皮质外套似乎还带着小亚细亚高原的风沙。他发言时手势很大，声音洪亮，毫不掩饰对那片蔚蓝海域之下“可能宝藏”的兴趣——尽管他宣称那是“共同的历史遗产”。希腊坐在祂对面，隔着长长的桃花心木桌子，手里无意识地握着一枚冰凉沉重的青铜镇纸，那是仿制迈锡尼时期的器物，边缘粗粝。

那一刻，看着对方那双燃烧着野心与毫不退让的眼睛，听着祂理所当然的声索，一股冰冷粘稠的杀意毫无征兆地从胃部升腾而起，瞬间冻结了祂的四肢百骸。祂几乎能想象出，用手中这枚青铜块，狠狠砸在那张线条硬朗、带着可恶笑意的脸上，会是怎样一副场景。颅骨碎裂的闷响，一定比任何古希腊悲剧的台词都更令人心颤。

当然，祂没有动。祂只是更紧地握住了镇纸，直到上面的纹路深深印进掌心。然后，祂垂下眼帘，掩去眸子里所有风暴，再抬起时，已是一片冰冷的、戒备的宁静。

一个动了杀心，却用大理石般面具遮盖的人。

鹿皮轻轻放下，覆盖在线形文字之上。希腊抬起眼，望向紧闭的窗帘，仿佛能透视出去，看到东北方向那片隔海相望的土地。明天，就要面对面了。在塞浦路斯那足以灼伤皮肤的烈日背景下。

祂需要准备的，不是石板，而是另一副面具。一副足以应对那双疑心重重、时刻审视的眼睛，同时完美藏匿自己袖中无形匕首的面具。

夜还很长。伊斯坦布尔的海风与雅典卫城的阴影，各自酝酿着次日谈判桌上，那看似平静的第一瞥之下，汹涌的暗流。

（本章完）