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那面镜子再也没有向你展示过斯莱特林的公共休息室。无论你在多少个午后，带着怎样隐秘的期盼去触碰那冰凉的镜面，它都只是沉默地映照着你和你身后的囚笼，仿佛那惊鸿一瞥的绿光与水波，只是高烧时的一场错觉。
德拉科的信依旧如期而至。他开始在信里频繁地提到魁地奇，语气狂热。“维娜，我还是不服气为什么那个破特可以入队？就因为他飞被教授看见？为什么不是开除？？” 字里行间充满了被抢走风头的愤懑，以及一种对飞翔的、近乎原始的渴望。他不再过多抱怨课程，转而描述骑着扫帚掠过草地的感觉，描述如何在斯莱特林的看台上，看着自家学院队训练，盘算着明年一定要入选。
飞翔。一个对你而言，比最复杂的古代魔文还要遥远的概念。
你的战场，依旧是你那副不争气的躯壳。但《初学变形指南》没有被放回书架。它被你藏在枕头底下，那硬质的书角有时会硌到你，提醒着它的存在。你开始在与魔药和虚弱对抗的间隙，偷偷地、一遍遍地用手指在丝绸被面上描画最简单的咒语手势——漂浮咒的挥动轨迹，照明咒的精准点击。你的手指虚弱无力，动作歪歪扭扭，甚至无法带起一丝微风。
你的魔杖，一根由葡萄藤木制成、杖芯是独角兽毛的、十一英寸长的魔杖，自从奥利凡德先生将它递到你手中那天起，就一直安静地躺在床头的天鹅绒盒子里。它本该在霍格沃茨的教室里闪耀，此刻却只能沉睡。
一个深夜，庄园陷入沉眠，连月光都显得格外倦怠。你被一阵剧烈的咳嗽惊醒，喉咙里弥漫着铁锈般的腥气。喝下家养小精灵颤巍巍递上的缓和剂后，你靠在床头，喘息着，感觉全身的骨头都在发出抗议。目光所及，是床头柜上那个紧闭的魔杖盒。
一种近乎叛逆的冲动，在你虚弱的身体里窜起。
你伸出手，指尖因为刚才的咳嗽和药物的作用仍在微微颤抖，打开了盒子。葡萄藤木的魔杖静静躺在深蓝色的天鹅绒上，在稀薄的月光下泛着温润的光泽。你小心翼翼地拿起它。它比想象中要轻，握在手里，有一种奇异的、仿佛血脉相连的贴合感。
你没有念咒。你甚至不确定自己此刻能否发出清晰的声音。你只是回忆着书上的图示，回忆着德拉科曾经在你面前，用他那根魔杖炫耀般划出的、不成熟的轨迹。你集中起全部的精神，想象着指尖有一丝微弱的暖流，试图通过魔杖，指向床头柜上那个空着的玻璃水杯。
移动。你无声地命令。
什么都没有发生。水杯纹丝不动，月光如水，寂静无声。只有你额角渗出的细密冷汗，和胸腔里愈发急促的心跳，证明着你刚才的尝试。
失败像一盆冰水，浇熄了那点微弱的冲动。虚弱感如同潮水般再次将你淹没。你看着手中沉默的魔杖，一种巨大的无力感攫住了你。连最基础的、无声的意念都无法驱动它哪怕一点点吗？你这副身体，难道真的连一丝魔力都无法顺畅地引导？
你苦涩地扯了扯嘴角，准备将魔杖放回盒子。也许，你注定只能是一个旁观者，通过信件和可能只是幻象的镜子，去窥探那个魔法世界。
就在你的指尖即将离开魔杖的瞬间——
一丝极其微弱的、几乎难以察觉的暖意，突然从魔杖与你手掌接触的地方传来，像冬日里即将熄灭的余烬，短暂地闪烁了一下。紧接着，那根葡萄藤木魔杖的尖端，迸发出一点比萤火虫光芒还要黯淡、还要短暂的银白色火花。
细微得如同幻觉。
火花瞬间熄灭，没有留下任何痕迹。魔杖恢复了冰冷和沉默。那空玻璃杯依旧立在原地，仿佛在嘲笑你的徒劳。
你僵在原地，握着魔杖的手指收紧，指节泛白。
是幻觉吗？是因为太渴望而产生的错觉？还是……不，你感觉到了，你真的感觉到了，不是幻觉，不是虚假，是真实存在的暖意。
你低头，凝视着魔杖尖端。那里什么都没有。但你的掌心，似乎还残留着那一闪而逝的、微乎其微的感受。
这一次，没有镜子里的幻影，没有德拉科信中的描述。只有你，维安拉·塞尔温，和你手中这根刚刚可能、也许、似乎回应了你的魔杖。即使那回应如此微弱，如此短暂，短暂到几乎可以忽略不计。
你缓缓将魔杖收回，却没有立刻放回盒子。你只是将它紧紧握在胸前，感受着那冰冷的葡萄藤木逐渐被你的体温焐热。
窗外的夜空依旧沉寂，月光依旧清冷。但在你心底，有什么东西，似乎和那点微弱的火花一样，极其艰难地，闪烁了一下。
哪怕只是星火，也意味着存在。存在，就意味着，或许可以燃烧。
魔杖在掌心、胸口微微发热，像一颗回应你心跳的星辰。
你终于知道，魔法没有放弃你，没有放弃维安拉·塞尔温。哪怕你的身体像一件过于精美的瓷器，连呼吸都怕惊扰了那份脆弱的平衡，只要你愿意，它永远在你身后。
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