他做了一个长长的梦。
是小时候的新年，红色条纹帐篷戳在雪地里，尖叫屋顶的怪人扮着鬼脸。风刮得脸生疼。他冻红的手刚要往围巾里缩，就被一双带着松香和旧皮革味的手攥住——是伯纳德，逆着灯的脸糊成一团暖色块，笑声裹着热气砸过来。下一秒，他已经坐在养父肩头，视野突然亮了：工人举着木桶笑，夫人裙摆扫过雪粒，孩子追着气球跑……这热闹像泡在水里，模糊而温暖
嘶嘶声缠上来，混着冷风往耳朵里钻。硝烟味呛得他皱眉，冰冷的河水溅在脚踝，还有电锯的嗡鸣，细得像针，刺的他生疼。
他猛地睁眼，色彩顺着眼睑往下淌。裘克的咆哮震得帐篷帆布簌簌掉灰，嘶哑的叫声里裹着血味；娜塔莉垂头盯着河面，指尖攥紧的那件皮质大衣的袖口；瓦尔莱塔的义肢敲在红布舞台上，哒哒声里混着压抑的抽泣；谬罗的野猪在暗处哼唧，男人的叹息沉得像雪。
“地狱吗？”他扯了扯嘴角，风灌进喉咙，发疼。抬手挡光的瞬间，那些画面突然清晰——伯纳德举着弹珠的手，裘克脸上没卸干净的油彩，娜塔莉藏在绷带里的血痕，瓦尔莱塔背上生锈的机械关节。原来他攥了这么多年的“家”，是别人浸在苦水里的日子。
他才看清，小时候绕着帐篷跑的笑声里，裹着多少没说出口的哭腔。那些“大人”的笑脸下，全是咬碎了的苦。他不想变成那样——不想假装没看见别人的疼，不想把那喧嚣当做遮羞布。
手摸进口袋，触到爆弹陈破的皮质外套。他捏紧了，指腹抵着引信。
他眨了眨眼，纷繁的雪好像气泡，折射出每一束光线。他抬起头，望向天空，却只看见了漫天的烟花。
在一个冬夜，一个寒冷的夜晚，麦克·莫顿长大了。
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