第二天训练馆的灯亮得比平时早。于袅袅到的时候，樊振东已经在球台边练发球了，晨光透过窗户斜斜地打在他身上，汗珠顺着下颌线往下掉，砸在墨绿色的球台上，洇出一小片深色的痕迹。
“来了？”他抬头笑了笑，把手里的球拍递过来，“刚开了盒新球，试试手感。”
于袅袅接过球拍，指尖碰到他递过来的球，温温的，带着他掌心的温度。她侧身发球，球擦着网飞过去，带着个刁钻的旋转。樊振东脚步一滑，稳稳接住，回了个直线。
“进步了啊，”他挑眉，“昨晚偷偷练了？”
“才没有，”于袅袅脸颊发烫，“是某人的糖油饼承诺太诱人，动力足。”
两人你来我往练了几局，汗水把衣服浸透，贴在背上。休息时，樊振东变戏法似的从包里摸出个保温桶，打开时冒着热气——是刚熬好的小米粥，还卧了个溏心蛋。
“食堂阿姨特批的，”他把勺子塞给她，“快吃，凉了就腥了。”
于袅袅舀了一勺，温热的粥滑进胃里，熨帖得很。她忽然想起刚进队时，自己总因为反手动作不标准被教练骂，躲在器材室偷偷哭，是樊振东把自己的训练笔记塞给她，上面密密麻麻写着动作要领，还有他画的小人示意图。
“哎，”她含着勺子含糊地问，“你那本笔记还在吗？”
樊振东正在擦球拍，闻言动作一顿，笑了：“在啊，锁在抽屉最里面呢。怎么，想复习？”
“不是，”于袅袅摇摇头，“就是觉得，那时候你就挺照顾我的。”
他走过来，蹲在她面前，仰视着看她，眼里的光比晨光还亮：“那时候就想照顾你了，只是那时候，还没勇气说。”
于袅袅的心像被什么东西轻轻撞了一下，软得一塌糊涂。她伸手，把他额前汗湿的碎发捋到后面，指尖不小心碰到他的额头，烫得像训练后的球台。
“樊振东，”她轻声说，“以后不用藏着啦。”
他愣了一下，随即反应过来，猛地把她拉进怀里，力道大得像要把她揉进骨血里。训练馆里很静，只有窗外的鸟鸣和两人擂鼓似的心跳声。
“知道了，”他闷闷的声音从胸腔传来，“以后都不藏了。”
那天的训练，两人配合得格外顺。樊振东的正手弧圈球，于袅袅总能精准地挡回去；她的反手快拨，他也总能稳稳衔接。休息时，队友们挤眉弄眼地起哄，被樊振东一个眼刀扫过去，又都憋笑着散开。
傍晚收队时，樊振东拎着两人的包，自然地牵过她的手。走出训练馆时，夕阳正好，把两人的影子拉得很长很长，像两条交缠在一起的线。
“明天想吃什么馅的包子？”他问。
“香菇青菜的。”
“好，我早点去排队。”
“对了，”于袅袅忽然想起什么，“今晚的复盘会，教练说要分析混双录像，你记得把我们上次赢的那场带上。”
“早准备好了，”樊振东晃了晃手里的U盘，“不光那场，还有你上次差点摔了的那个救球，我也剪下来了，回头给你看看怎么调整脚步。”
于袅袅笑着捶了他一下：“哪壶不开提哪壶！”
他笑着躲开，却把她的手攥得更紧了。晚风拂过，带着夏末的热气，也带着藏不住的甜。于袅袅抬头看他，发现他也在看她，眼里的笑意像盛了整个星空。
原来喜欢一个人，就是连走在路上，都想数他睫毛的根数；就是训练再累，只要看到他递过来的水，就觉得浑身是劲；就是不管赢球还是输球，第一个想分享的人，永远是他。
他们的故事，没有惊天动地的桥段，只有训练馆里的汗水，食堂里的热粥，和手牵手走过的每一段夕阳路。但于袅袅知道，这样就很好了。毕竟，最长久的陪伴，从来都藏在这些细碎的时光里，像球台上的旋转，温柔而坚定。
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