天启六年，江南大疫。

柳絮尚未及堤，瘟神已先一步叩门。

姑苏城外的“抱月涧”，白日亦闻鬼哭。涧旁有废寺，寺门半倒，匾上“听蝉”二字被雨水浸成泪痕。

我在寺中醒来，喉间腥甜，齿缝衔着一截蝶翅——翅脉如锈，色作死金。

记忆像被虫蛀的经卷，断处皆空，只余一句在耳：

“我吞下一只死去的蝴蝶，索吻腐蚀的夏日，胜过有意的春天。”

寺壁有画，剥落大半，尚能辨出一只巨蛾。

蛾翅铺陈，覆住半壁残墙，翅上斑纹恰似一张张人脸。

我伸手，墙粉簌簌落，像一场小雪。

指尖触到蛾腹，冷腻如尸。

忽有风来，画壁轻颤，蛾的眼竟渗出一滴乌泪，顺墙而下，正落我唇角。

我张口，便把那滴泪同蝶翅一并咽下。

喉间顿时生出烈焰，灼得我俯身干呕，却只吐出几片黑灰。

耳边忽闻低语：

“蜉蝣昼死，蛾蝶夜生；既已食我之尸，当以汝魂为茧。”

我名沈槐，本为姑苏琴师。

三年前，城破于流火，我与师妹阿春避难于此寺。

阿春擅舞，能以袖作翅，旋转时似白蝶穿花。

寺中缺粮，她夜夜舞至力竭，只为我能得一梦安眠。

后来，寺外瘟疫蔓延，阿春亦染病。

高热之夜，她抱我颈，唇色如烧：“师兄，我若死了，愿化蛾归去，好替我看看春天。”

我泣不成声，唯以琴声作答。

琴声终了，她已凉透。

我将她埋在寺后老梅下，梅树那年却反常地开尽红花，如血。

此后，我日日徘徊寺中，渐失言语，渐忘饥寒。

直至今日，竟吞了死蝶，又饮了蛾泪。

日影西斜，寺外忽传脚步。

一队疫人踉跄而来，面覆灰帕，眼中是活人对死的恐惧。

为首的老者拄杖，杖头悬一只竹笼，笼里囚着数只活蝶，翅色湛蓝，像未染尘的梦。

老者见我便跪：“先生善琴，请以清音驱疫。”

我张唇，却只发出嘶哑之声。

老者叹息，揭开竹笼。

蓝蝶蜂拥而出，绕我三匝，竟纷纷坠地，翅色瞬成死金。

老者骇然，以杖击地：“蝶死，疫不可止！”

众人惊退，独留一地蝶尸。

我俯身，拾起蝶尸，一片片送入口中。

每吞一片，耳边的低语便清晰一分：

“茧成之日，可换汝一人之生，亦可换万民之死。”

夜色如潮，月光如锈。

我坐在佛殿残像前，以指代弦，弹《招魂》。

琴声呜咽，似有无形蛾翅拍击殿梁。

壁上残画中的巨蛾渐渐剥落，粉尘在空中聚成一只活物——翅大如席，斑纹皆是阿春的脸。

蛾悬停我面前，以人语轻唤：“师兄，来。”

我伸手，指尖穿过蛾腹，竟触到一缕冰凉的发丝。

发丝缠绕，我整个人被拖入黑暗。

再睁眼，我已身处茧中。

茧壁透明，外头是姑苏旧景：

春柳拂堤，阿春袖舞轻扬，回眸一笑。

而我，正以肉眼可见之速干枯——皮肤龟裂，裂纹里爬出无数幼蛾，色作死金。

每爬出一只，茧外春色便浓一分，阿春的笑容便亮一分。

我忽悟：

我吞下的不是蝶，是瘟疫本身；

我化茧，是以一身为牢，囚疫于己，而换人间春回。

耳边最后一声低语，是阿春：

“师兄，你终肯放我归去。”

翌日清晨，抱月涧大雾弥天。

寺中琴声骤歇，众疫人醒来，发现身上斑疹尽褪，唯留一缕蝶粉清香。

他们寻至佛殿，只见殿中悬着一只巨大的茧，茧丝作琴弦之色。

茧已空，裂口处垂落一段灰白长发，发上栖着一只蓝蝶，翅无斑，净若春空。

蓝蝶振翅，掠过众人，直向涧外飞去。

所过之处，草木疯长，桃花一夜开遍废城。

有人伸手欲捉，蝶影已远，只在风中留下一句：

“我吞下一只死去的蝴蝶，索吻腐蚀的夏日，胜过有意的春天。”

后三年，姑苏再无瘟疫。

孩童放风筝时，常见一只蓝蝶停驻筝尾，翅上似有隐约字迹。

凑近看，却是极小一行：

“以身为狱，以爱为刃，春乃得生。”

蓝蝶每年惊蛰必至，绕墓三匝，复又远去。

墓在老梅下，碑无字，唯刻一蛾形。

每年墓前，必有一束新摘的蝶豆花，花色湛蓝如初生之梦。

我名沈槐，亦名阿春，亦名蓝蝶。

我吞下自己的死，吐出众人的春。

腐蚀的夏日终被秋风吹散，而那个有意的春天，

原来不在三月柳梢，

而在甘愿成茧的一念。

——《蛾化》终

金蓝蝶