伤疤（2）

留声机的黄铜喇叭口还在微微震颤，《夜来香》的尾音卡在“香”字上，像只被捏住翅膀的飞蛾，嗡嗡地在空气里扑腾。沈砚之拆开机盖时，林慕安正蹲在旁边，鼻尖几乎要碰到转盘上的黑胶唱片，睫毛上沾了点机器里飘出的灰尘。

“齿轮卡了。”沈砚之指尖捏着枚小巧的螺丝刀，动作利落地挑开卡住的铜片。他袖口挽到肘部，小臂肌肉随着动作轻轻起伏，上次被烫伤的浅疤在灯光下若隐若现——那是帮林慕安修壁炉时烫的，林慕安当时非要拿最好的烫伤膏给他涂，被他笑着推开了。

“你连这个都会。”林慕安的声音带着点惊叹，像发现了什么新奇玩意儿。他从小见惯了佣人围着他转，修钟表有钟表匠，修汽车有司机，从没想过有人能像沈砚之这样，仿佛手里握着万能钥匙，什么破铜烂铁到他手里都能活过来。

沈砚之嗤笑一声，把拆下来的零件按顺序排好，像在摆一副精巧的棋局。“在码头扛活时，帮洋人修过留声机，给两个铜板就干。”他低头吹了吹齿轮上的锈，“那时候觉得这玩意儿金贵，转起来能出人声，现在看，也就那么回事。”

林慕安没接话，只盯着他的手。那双手不像他自己的，指腹带着薄茧，虎口处有道细小的划痕，是上次帮他解围时被碎玻璃划的。可就是这双手，能稳稳握住枪，能利落地拆修机器，也能在他生病时，笨拙地熬出一碗不算难喝的粥。

“咔嗒”一声，最后一个零件归位。沈砚之合上机盖，摇了摇手柄。黑胶唱片缓缓转动，被卡住的旋律终于挣脱束缚，李香兰的嗓音带着旧时代的慵懒漫出来：“那南风吹来清凉，那夜莺啼声细唱……”

两人还维持着蹲在地上的姿势，膝盖几乎碰到一起。音乐漫过地板缝，漫过堆在角落的旧报纸，漫过他们之间若有若无的沉默。不知是谁先笑了，笑声混在歌声里，像两颗投入温水的糖，慢慢化开来。

林慕安往后仰了仰，手背不经意蹭过地毯，他下意识蜷了蜷手指。沈砚之的目光落在他手腕内侧——那里有道浅粉色的疤，像条细弱的线，藏在淡青色的血管旁。

“这疤哪来的？”沈砚之忽然问，声音比刚才低了些。

林慕安低头看了看，指尖在疤上轻轻划了一下，像在触碰一段遥远的记忆。“去年冬天，在苏州河边上。”他笑了笑，眼尾弯起柔和的弧度，“有个小孩掉进冰窟窿，我伸手去拉，被冰碴划的。”

沈砚之的眉峰动了动。他记得去年冬天，法租界传得沸沸扬扬，说林家少爷为了救个穷人家的孩子，差点冻坏了半条胳膊。当时他只当是富家子弟一时兴起的善举，听过就忘了，没曾想那道疤竟留在这样显眼的地方。

“就不怕自己也掉下去？”他问，语气里带着点不易察觉的紧。

“没想那么多。”林慕安抬起头，灯光恰好落在他眼里，像盛了半盏星光，“总不能看着他沉下去。”

沈砚之没说话。他忽然想起第一次见林慕安，是在一场冠盖云集的宴会上，这人穿着雪白的西装，被一群人围着，像朵养在温室里的白兰，干净得不染尘埃。那时他觉得，这样的人大概永远不会懂什么是挣扎，什么是身不由己。

可现在，看着林慕安眼里坦然的光，看着那道藏在白皙皮肤下的疤，他忽然觉得自己错了。这道疤不像他身上那些带着血与火的印记，它很轻，却像根细针，轻轻刺了他一下。

留声机还在唱“夜来香，我为你歌唱”，林慕安的目光落在沈砚之握着机盖的手上，那双手刚修好机器，指缝里还沾着点灰。他忽然想起刚才沈砚之说“混口饭吃”时的语气，想起他身上那些新旧交叠的疤，心里像被什么东西填得满满的。

以前他看沈砚之，总觉得隔着层雾，看不清他藏在笑容后的模样。可现在，雾好像散了。他看清了那些疤里藏着的坚韧，看清了那句“混口饭吃”里藏着的不易，也看清了自己望着这个人时，心里悄悄漫上来的、连自己都没察觉的温柔。

沈砚之忽然转过头，正好撞上他的目光。四目相对的瞬间，歌声好像慢了半拍。林慕安没躲开，反而轻轻弯了弯眼睛，像有春风落在眼底。

沈砚之的喉结动了动，移开视线时，指尖不小心碰到了留声机的喇叭，黄铜的凉意透过皮肤传过来，却压不住心里悄悄升温的热。