由于本作者的良心过不去
所以给你们更篇番外吧
正文也在写了
最近也会写新书
大家有什么觉得我这本书不好的，请指教
接下来就是
……
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烬余
朱志鑫摩挲着指尖的茧时，苏新皓正蹲在旧戏台的角落，拨弄着积了灰的月琴弦。
弦声哑得厉害，像被岁月浸过的叹息，断断续续地漫过满台的蛛丝。朱志鑫倚着斑驳的柱子，看月光漏过雕花的窗棂，碎成一地银箔，落在苏新皓的发顶，又顺着他微垂的睫羽滑下来，洇进那片沉下去的暮色里。他的目光黏在苏新皓的侧颈上——那里有一道浅淡的疤，是那年夏天两人抢一支冰棍时，被碎瓷片划到的，朱志鑫至今记得自己当时攥着他的手腕，指尖烫得像烧红的铁，连呼吸都不敢重一点。
“还弹？”朱志鑫的声音裹着夜露的凉，轻飘飘地撞在戏台的梁柱上，弹回来时，已经沾了点说不清道不明的涩。
苏新皓没抬头，指尖还在弦上轻轻挑着。那点微弱的声响，混着远处的虫鸣，像一根细针，一下下刺着空气里的寂静。“弦老了。”他说，声音低得像埋在灰烬里的火星，尾音带着一点颤，“弹不出当年的调子了。”
朱志鑫没接话。他想起很多年前，也是这样一个月夜，苏新皓穿着戏服，抱着这把月琴，在台上弹《游园惊梦》。那时的弦声清亮，像初春的融雪，而台下的朱志鑫，攥着一把没送出去的糖，手心的汗把糖纸都洇透了。苏新皓抬眼望过来的那一刻，戏台的光恰好落在他眼底，亮得晃人，朱志鑫至今记得，自己当时慌得差点把糖掉进前排的茶碗里。
风从窗棂缝里钻进来，卷起苏新皓垂在肩头的发。朱志鑫忽然想起，上次这样近地看他的发，还是在某个落雨的午后。苏新皓靠在他肩上睡着了，发丝蹭着他的脖颈，带着一点淡淡的檀木香气，呼吸轻轻浅浅地扫过他的锁骨，痒得他连动都不敢动。那时的雨，也是这样，淅淅沥沥的，把窗外的芭蕉叶，打得沙沙作响，像藏了满屋子的秘密。
“当年的调子，你还记得？”苏新皓忽然抬起头，目光穿过朦胧的月光，落在朱志鑫的脸上。那双眼睛里，盛着太多的东西，像被浓雾锁着的深潭，看不真切，却又让人忍不住想往下坠。他往前挪了半步，衣料擦过朱志鑫的裤腿，带来一阵轻颤的痒。
朱志鑫的喉结动了动。他当然记得。记得每一个音符的起落，记得苏新皓弹到高潮时，微微扬起的下巴，记得那时的月光，比今晚的，要暖得多。可他偏偏说：“忘了。”
苏新皓笑了笑，那笑意很淡，像水面上的涟漪，一晃就散了。他低下头，继续拨弄着那根哑了的弦，指尖却不经意地蹭过朱志鑫垂在身侧的手背。“也是。”他说，“都这么多年了。”
指尖相触的那一点温度，像星火，瞬间燎过朱志鑫的四肢百骸。他攥紧了拳，指甲陷进掌心的茧里，疼得很清醒。
月光越发明亮，把两人的影子，拉得很长很长。影子在满是灰尘的戏台上，交叠在一起，又分开，像两只断了线的风筝，在风里，摇摇晃晃，却始终飞不出，这一方小小的戏台。朱志鑫看着苏新皓的背影，看着他指尖的茧，和月琴上那道浅浅的裂痕。他忽然很想伸手，去抚平那道裂痕，就像，想抚平这些年，横亘在两人之间的，那些说不清道不明的东西。
可他终究只是，握紧了拳。
指尖的茧，硌着掌心，有点疼。
夜很深了。月琴的弦声，终于停了。苏新皓站起身，拍了拍身上的灰。他看了朱志鑫一眼，没说话，却在转身的瞬间，故意放慢了脚步，指尖轻轻勾了一下朱志鑫的小指。
那触感轻得像羽毛，朱志鑫却像被烫到一样，猛地缩回了手。
苏新皓的身影，很快融进了那片浓稠的夜色里，只留下一点淡淡的檀木香，缠在朱志鑫的鼻尖。
朱志鑫倚着柱子，站了很久。直到月光把他的影子，也浸得发僵。他低头，看见地上的银箔，像撒了一地的碎梦。
忽然，他弯腰，捡起了一根，被苏新皓遗落的琴弦。
琴弦很细，很凉，像一段，没说完的话。
他攥着那根弦，站在空荡荡的戏台上，听着远处的虫鸣，和自己的心跳声。
一声，一声，像敲在，烬余的时光上。
我觉得我的文笔还是有进步的
啦啦啦
有人想看对话的吗？
我可以改一下
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