葡萄架下咳血诗（一）

秋阳恹恹，无力地涂抹在京都城南一处偏僻的院墙上。墙皮斑驳，枯黄的藤蔓死蛇般缠绕着，在微冷的秋风里瑟瑟发抖。范闲提着个不起眼的青皮酒葫芦，停在紧闭的木门前。那门扉老旧，木质纹理粗糙，布满岁月啃噬的痕迹。他抬手，指节尚未叩实，那门便“吱呀——”一声，带着垂死般的呻吟，自行裂开一道缝隙。

门后无人。

一股陈旧木料混合着枯萎草木的腐朽气息，扑面而来，直冲鼻腔。范闲眉头微不可察地蹙了一下，随即平复。他迈步而入，鞋底踩在满院飘零的枯叶上，发出细碎而清晰的碎裂声，在这过分沉寂的庭院里显得格外突兀。

庭院深处，一架半枯的葡萄藤下，斜倚着一个人。

李承泽。

他身上是件半旧的月白色常服，料子看着尚可，却洗得有些发薄，此刻松松垮垮地披着，愈发衬得身形单薄伶仃。他半倚在藤椅里，一手握着卷书，另一手随意搭在扶手上，指间松松夹着张素白绢帕。阳光穿过稀疏枯黄的藤叶缝隙，在他身上投下细碎跳跃的光斑。他似乎看得入神，唇边甚至噙着一丝若有若无的笑意，如同在品味书中妙语。

只是那笑意深处，藏着一抹挥之不去的倦怠，像蒙尘的明珠。

范闲脚步放轻，提着酒葫芦，一步步走近。鞋底碾碎枯叶的声响并未惊动藤椅中的人。直到范闲的影子斜斜地投在那页书卷上，李承泽的目光才终于从字里行间缓缓抬起。那双眼睛，依旧清亮，深处却似结了层薄冰，带着点漫不经心的凉意，投向范闲。

“小范大人，”李承泽开口，声音带着一丝久未说话的微哑，却依旧从容不迫，“今日……怎得空过来？”他目光掠过范闲手中的酒葫芦，唇角那点笑意深了些，带着点了然的味道，“是寻到了什么好酒，特意来馋我？”

范闲没接话。他的视线牢牢锁在李承泽指间那张素绢上。

雪白的绢面，一点刺目的猩红，如同寒冬里骤然绽开的红梅，妖异而惊心。那点红正随着李承泽的呼吸，极其缓慢地、无声地晕开，像生命在悄然流逝。

范闲的心猛地一沉，仿佛被一只无形的手攥紧。他目光上移，落在李承泽的唇上。那淡色的唇瓣边缘，果然沾着一丝未拭净的、极其细微的暗红血痕。在秋日的阳光下，那痕迹微弱得几乎难以察觉，却灼得范闲眼底生疼。

一股冰冷的怒意，瞬间从脚底直冲头顶，几乎要冲破他惯常的冷静。他捏着酒葫芦的手指，指节因为用力而泛出青白。

李承泽顺着他的目光，低头看了看自己指间的绢帕，又用指尖极其随意地抹了一下唇角。那动作轻飘飘的，仿佛拂去一粒微尘。他抬眼，迎上范闲骤然锐利起来的视线，脸上那点闲适的笑意丝毫未变，反而更清晰了些。

“哦，这个啊，”李承泽语气轻松得如同在谈论天气，扬了扬染血的绢帕，“老毛病了，不妨事。倒是你……”他目光再次落回酒葫芦，“带了什么好酒来？总不会空着手看我咳血吧？那可不够意思。”

他甚至还微微侧了侧头，带着点打趣的意味，仿佛眼前这触目惊心的景象，不过是戏台上的一幕无关紧要的折子。