2.1

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沈骞的拳头砸在沙袋上，声音闷得像是从地底深处炸开。汗水浸透了他的黑色背心，紧贴在贲张的肌肉上，勾勒出每一块紧绷的线条。拳馆里其他人都躲得远远的，连目光都小心地绕开那块被他划定的无形禁区。空气里弥漫着汗味、皮革味，还有沈骞身上那股挥之不去的、几乎凝成实质的暴戾气息。他像一头被锁在钢筋水泥里的困兽，每一次沉重的喘息都带着压抑的咆哮。沙袋在他拳下剧烈地摇晃、呻吟，连接顶部的铁链发出不堪重负的吱呀声，仿佛下一秒就要断裂。

他需要发泄，胸腔里那团无名火日夜灼烧，几乎要把他自己焚成灰烬。汗水顺着眉骨滚落，流进眼角，刺得生疼，他却只是更凶狠地抹了一把，拳风更疾更猛。

直到隔壁飘来一阵若有似无的颜料松节油混合的气味。他动作猛地一顿，暴躁地扯下拳套，像甩掉什么烫手的东西，径直摔在地上。拳套沉闷地撞在地垫上，滚了两圈，周围瞬间死寂一片。沈骞看也没看，抓起搭在绳圈上的外套，胡乱往肩上一搭，大步流星地走了出去。门在他身后“砰”地一声巨响合拢，震得墙上的灰簌簌往下掉。

巷子狭窄、阴暗，城市傍晚的余晖吝啬地洒下一点橘红，勉强照亮角落里令人作呕的一幕。三个流里流气的男人，像围着猎物的鬣狗，把一个纤瘦的身影堵在斑驳掉皮的墙根下。沈骞的脚步顿在巷口，那熟悉的松节油气味混杂着廉价烟草味和恐惧的气息，猛地钻进他鼻腔。

被围在中间的，是隔壁那个总低着头、走路轻得像猫的插画师，陈软软。她背紧紧贴着冰冷的墙壁，单薄的肩膀缩着，像一片随时会被风吹走的叶子。她一只手死死攥着斜挎在身前的帆布包带，指节用力到泛白，另一只手正以一种近乎绝望的慌乱，在包里摸索着什么。她那张总是没什么血色的脸，此刻更是惨白一片，嘴唇微微哆嗦着，眼神像受惊的小鹿，慌乱地扫视着眼前几张不怀好意的脸和伸过来的手，却倔强地不肯完全垂下。

其中一个染着黄毛的混混嗤笑着，伸手就去撩她的头发：“妹妹，画画的？给哥几个也画张像呗？”

陈软软猛地一缩，那只在包里摸索的手终于掏了出来——一个小小的、银色的防狼喷雾罐。她手指抖得厉害，几乎握不稳那小小的罐子，试图拔掉上面的安全盖，动作却因为剧烈的颤抖而显得笨拙无力。恐惧像冰冷的藤蔓缠绕住她，让她连最基本的反抗动作都变得艰难。

就在这时，一个冰冷、粗粝、像砂纸摩擦过喉咙的声音，带着浓得化不开的暴躁，突兀地切断了巷子里黏腻的空气：

“闭眼。”

这声音不高，却像一把淬了冰的钝刀，狠狠劈开了混混们猥琐的笑声和调戏。黄毛的手僵在半空，三个混混同时惊愕地回头。