桑博7

上层区的雪总比下层区干净，落在青石板路上，簌簌地积起薄薄一层，踩上去能听见细碎的“咯吱”声，不像下层区的雪，混着煤渣与铁锈，踩下去只剩泥泞的沉重。

桑博站在码头的栈桥上，指节无意识地摩挲着胸前的铜制吊坠。

吊坠被体温焐得发烫，鸟形轮廓的边缘磨得圆润，翅膀上缠着的白布条早已泛黄发脆，边角卷成细小的螺旋，暗红色的痕迹像渗入木头的血渍，怎么搓揉都褪不去。

桥下的河水结着层薄冰，冰面映出他的影子——借来的呢子大衣领口歪着，头发上还沾着下层区特有的煤屑，眼下的青黑浓得像化不开的墨，活像个混进精致画框的污渍。

去上层区的船票是单程的，边角印着烫金的船锚纹，他揣在大衣内袋里，票根磨得发毛。可当他真的踏上这片飘着铃兰香水味的土地，才发现那箱星银比想象中更沉。

行李箱的皮革把手勒得掌心发红，星银矿石的棱角隔着布料硌着肋骨，像块烧红的烙铁，烫得他每走一步都发慌。

那是他用三年的血与汗攒下的念想，如今却成了压垮脊梁的重担。

“先生，擦鞋吗？两铜子就能擦亮。”穿粗布围裙的小男孩凑过来，冻得通红的手里攥着块发黑的鞋布。

他鼻尖挂着冰碴，眼睛亮得惊人，像浸在雪水里的黑曜石——桑博猛地想起小时候的伊拉拉，那时她总蹲在孤儿院的煤炉边，看他用铁丝给她编小狐狸，眼睛里也有这样的光，只是后来矿难的浓烟把那点光熏成了灰。

桑博踉跄着后退，吊坠的棱角狠狠扎进掌心，疼得他太阳穴突突直跳。“不擦。”他哑着嗓子回绝，转身时大衣下摆扫过男孩的篮子，里面的鞋油罐子“叮叮当当”滚了一地，深褐色的油膏溅在雪地上，像极了上书言手腕上渗出的血。

上层区的人不关心铁爪帮的砍刀有多钝，也不知道天狐族的尾巴要泡在烈酒里才不会腐坏。

他们在茶会上谈论议会的新法案，在歌剧院争论北境矿场的产量，在舞会上炫耀镶嵌星银的胸针。桑博坐在“镀金酒杯”酒馆的角落，面前的麦芽酒结了层薄冰。

邻桌的商人正拍着桌子吹嘘新收的“宝贝”——块锈迹斑斑的机甲碎片，边缘卷曲如枯叶，据说来自十年前坠毁的“雪狼”。

“那机甲邪门得很，”商人灌下一大口酒，酒糟鼻红得发亮，“当年清理残骸的矿工说，挖出过半具狐狸骨架，尾巴被齐根剁了，骨头缝里卡着星银渣子。后来那些矿工没一个活过半年，不是疯了就是掉进矿洞，都说被狐狸的冤魂缠上了。”

桑博手里的玻璃杯“哐当”砸在桌面，琥珀色的酒液泼溅在手背上，蜿蜒着淌进袖口，像条冰冷的蛇。

他猛地想起上书言后颈那道蜈蚣状的疤——那天她躲在阁楼角落涂药膏，领口滑落，疤在油灯下泛着粉色，边缘还带着没长好的嫩肉，像条挣扎着要钻进皮肤的虫子。

他当时只觉得碍眼，如今才想起，那疤的形状，和“雪狼”机甲残骸的裂缝惊人地相似。

他撞开酒馆的木门冲出去，冷风灌进喉咙，像吞了把碎玻璃。

雪片打在脸上，融化成水，混着什么温热的液体往下淌。

他沿着石板路疯跑，撞倒了卖花姑娘的竹篮，郁金香散了一地，被踩得稀烂；踢翻了烤栗子的铁炉，滚烫的栗子滚在雪地里，冒起阵阵白烟。路人的惊呼声、咒骂声都像隔了层水，他只听见自己的心跳，擂鼓似的，震得耳膜发疼。

“萤火虫死了之后，会变成星星啊。”

他猛地停在市政厅前的广场，抬头看向夜空。

上层区的星星被路灯的光晕晕染得模糊，像蒙着雾气的玻璃珠。桑博捂住脸，指缝间漏出压抑的呜咽。

他这辈子没信过神佛，此刻却对着虚空磕头似的祈祷——求那些星星里千万别有她，求她哪怕变成阴沟里的老鼠，啃着发霉的面包苟活，也别做悬在天上的星星，太孤单了，连个说话的人都没有。

三个月后的一个清晨，桑博在南麓矿场的厨房找到了伊拉拉。

她没死在矿难里。

当年塌方时，她被甩进废弃的通风巷道，靠着岩壁渗出的积水和煤渣撑了三天，被一个捡废铁的老矿工发现时，右腿已经肿得像根发面馒头。

如今她瘸着腿在厨房蒸黑面包，面粉沾在鬓角，眼角的细纹里嵌着洗不掉的煤尘。

看见桑博的瞬间，她手里的汤勺“啪”地掉在地上，滚到他脚边，勺底沾着的麦麸像层细碎的雪。

“哥？”她的声音抖得像风中的蛛网，瘸着腿扑过来，抱住他的腰。

她的肩膀瘦得硌人，隔着粗布围裙，能摸到脊椎像串突出的算盘珠，“我以为你也埋在下面了……他们说矿道塌了整整三里地……”

桑博拍着她的背，喉咙像被塞进团湿透的棉花。

他想说找了她三年，想说那箱星银本是为她治腿的，想说认识个天狐族姑娘，眼睛像她小时候最爱的琥珀糖。可话到嘴边，只剩句干巴巴的：“我带了药膏。”

药膏装在锡皮管里，是从下层区“锈铁酒馆”老板那买的，当年随手塞给上书言，此刻揣在怀里，淡绿色的膏体早已凝固，像块被丢弃的翡翠，药味混着汗味，成了种古怪的酸腐气。

伊拉拉的腿终究没能治好。医生说骨头长歪了，要锯掉重接，可他们付不起手术费。

她倒看得开，每天瘸着腿在厨房忙碌，蒸面包的热气把她的脸熏得发红，晚上就坐在火炉边，借着跳动的火光缝补矿工们磨破的袜子。

桑博讲下层区的事，讲齿轮帮打牌总出老千，讲铁爪帮的刀疤脸有多蠢，讲到那个眼睛像琥珀的天狐族姑娘时，她手里的银针总会悬在半空，映着火光闪闪发亮。

“哥，”某个雪夜，火炉里的松木“噼啪”爆了个火星，伊拉拉突然抬头，睫毛上沾着细小的绒毛，“你有事瞒着我。”

桑博正擦着那把短刀。

刀鞘上的歪扭花朵被摩挲得发亮，露出底下的铜色，刀刃却生了层薄锈，像蒙着层雾。

“没有。”他用布使劲蹭着锈迹，布纤维勾在刀刃上，拉出细细的丝。

“你总对着吊坠说话。”伊拉拉的声音很轻，像落在火炉上的雪，“上次你睡着，我看了那布条，上面不是血，是治疤痕的药膏，有薄荷脑的味道，我帮李大夫配过。”

桑博的手猛地顿住，布从膝头滑落。他想起上书言蹲在阁楼角落涂药膏的样子，雪白的后颈微微弓起，像只警惕的猫。

她涂得很慢，指尖沾着淡绿色的膏体，轻轻按在疤痕上，眉头皱成个小疙瘩，却一声不吭。

那时以为她逞强，如今才懂，有些疼是喊不出来的，像被钝刀子割肉，只能咬着牙往肚里咽。

原来她用过。原来她没扔掉。