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民国十四年的春，是裹在咸腥水汽里来的。

霜华趴在“康泰号”的舷窗边，指尖划过冰冷的玻璃，将窗外那片灰蓝色的海划得支离破碎。

海风卷着浪沫撞在甲板上，带着一股潮湿的力道，把她米白色的洋裙下摆吹得猎猎作响。

她刚把散落在颊边的碎发别回耳后，就听见身后传来熟悉的脚步声——沉稳，带着点刻意放轻的小心翼翼。

黄子弘凡“当心着凉。”

黄子弘凡的声音混在风声里，递过来的羊绒披肩带着他身上淡淡的雪松味。

他总是这样，明明只比她大两岁，却总像个操心的长辈，从留洋的第一年起就没改过来。

霜华没接，反而侧过身看他。

夕阳正沉在海平面上，把他的轮廓染成暖金色，鼻梁高挺，眉眼间还带着少年人的清俊，只是那双眼眸里，藏着与年龄不符的沉静。

他穿着熨帖的西装，袖口露出的金表链在余晖里闪了闪——那是父亲留给他的成年礼。

霜华“哥。”

她忽然开口，声音被风吹得有些飘。

霜华“你说，上海现在是什么样子？”

黄子弘凡顺着她的目光望向远方，那里只有无尽的海和天。

黄子弘凡“报纸上写了些，时局不太稳。”

他说得轻描淡写，像是在说天气。

黄子弘凡“不过家里总还是安稳的。”

霜华“安稳？”

霜华轻轻笑了一声，那笑声里带着点说不清的复杂。

霜华“我们在波士顿听的那些演讲，读的那些书，难道是假的？街上的游行，报上的社论，哪一样不在说‘安稳’是哄人的？”

她顿了顿，指尖再次贴上舷窗，这次是用力的，仿佛要穿透那层玻璃。

霜华“你还记得先生说的吗？旧的东西总要破的，不破，新的怎么立起来？”

黄子弘凡沉默了。

他当然记得那位先生，那个总穿着洗得发白的长衫，在留学生聚会上慷慨激昂的学者。

他记得先生说“亡国亡种”时眼里的血丝，记得他把《新青年》拍在桌上时的震动。

那些日子，他们挤在波士顿狭小的公寓里，和一群热血沸腾的年轻人讨论到深夜，窗外是异国的霓虹，心里却燃着故乡的火。

黄子弘凡“霜华。”

他终于开口，语气比刚才沉了些。

黄子弘凡“家里不一样。父亲是乐师，母亲操持家务，他们只想我们平安回来，继承家业。那些事……离我们太远。”

霜华“不远了。”

霜华转过头，直视着他的眼睛。她的眸子很亮，像淬了火的星子。

霜华“你听，这船鸣笛了。”

果然，一声悠长的汽笛声划破长空，震得人耳膜发颤。

甲板上开始有了动静，乘客们三三两两地聚在一起，伸长脖子望向东方——那里，已经能隐约看到一线模糊的岸影。

霜华“快到了。”

霜华轻声说，像是在自语。她终于接过了披肩，拢在肩上，那点暖意却没能驱散她心底的寒意。

黄子弘凡顺着她的目光望去，岸影越来越清晰，能看到码头的轮廓，甚至能隐约辨认出飘扬的旗帜。

他忽然想起临行前，那位先生拉着他的手说的话：

“你们这些留洋的孩子，带着新思想回去，就像带着火种。上海是个大熔炉，火能燎原，也能被浇灭，就看你们敢不敢点。”

那时他只觉得热血澎湃，此刻却生出几分沉甸甸的滋味。

霜华“哥。”

霜华的声音又响起来，这次很近，带着不容置疑的笃定。

霜华“你闻没闻到？”

黄子弘凡“闻到什么？”

霜华“海风里的味道。”

她深吸一口气，像是要把这空气刻进肺里。

霜华“除了咸腥味，还有别的……是火药味，是油墨味，是要变天的味道。”

她转过身，面向他，夕阳的最后一缕光落在她脸上，一半明亮，一半隐在阴影里。

霜华“上海的天，要变了。”

汽笛声再次响起，比刚才更急促，像是在催促，又像是在预警。

码头上的人影越来越清晰，能看到晃动的旗幡，听到隐约的喧嚣。

黄子弘凡看着妹妹眼里跳动的光，忽然想起很多年前，他们还是孩子时，在上海的老宅里，父亲教他们识谱，母亲在廊下晒着茉莉花。

那时的天总是蓝的，风总是柔的，日子像老宅院里的藤萝，慢悠悠地爬。

可现在，藤萝该被撼动了。

他抬手，轻轻按了按霜华的头顶，动作里带着惯有的温柔，眼神却变了。

那片沉静的湖面下，似乎有什么东西正在苏醒，翻涌着，跃跃欲试。

黄子弘凡“嗯。”

他听到自己说，声音比想象中更坚定。

黄子弘凡“要变了。”

海风依旧呼啸，卷着远方的气息扑面而来。

远处的岸线已经清晰可见，黄浦江的水在暮色里泛着浑浊的光，像一条沉默的巨蟒，盘踞在那座即将迎来风暴的城市边缘。

霜华看着哥哥的眼睛，忽然笑了，那笑容里没有了刚才的复杂，只剩下一种近乎决绝的明亮。

她知道，从踏上这艘船的那一刻起，他们就不再是波士顿街头追逐潮流的留学生，不再是音乐世家里被保护得很好的少爷小姐。

他们是要回家的人，也是要带着火种，走进那片风雨里的人。

上海十四年的春，正等在前方，带着它所有的未知与汹涌，张开了怀抱。

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