裂缝在脚下合拢，像把最后一句话轻轻咬断。

风停了，呼吸却没有停——它换了一种方式，钻进泥土，钻进草脉，钻进两人胸口，变成同一节拍的心跳。

阿执先迈出那半步。

脚跟落地时，泥径发出一声极轻的“嗒”，像有人在黑暗里扣了一下指节。

声音落下，地面泛起一圈淡金色的涟漪，涟漪所到之处，泥色褪去，露出一条灰白的长石，石面光滑，像被无数脚步磨平了棱角，又像从未有人走过。

衔蝉跟上。

她的脚尖刚触到长石，灰白的石面忽然浮现一条细线——

不是裂痕，而是墨迹，像有人用极淡的墨在石上写下一道“—”。

墨迹未干，颜色便由灰转黑，像夜色渗进了黎明。

阿执俯身，指尖沿墨线轻触。

触到之处，墨迹立刻向两侧分开，露出石下更深的一层——

那是一页纸，极薄的纸，纸质半透明，纸心却嵌着一粒极小的种子：通体漆黑，表面布满金色裂纹，裂纹里闪着幽蓝火星。

正是方才落入脚印的那粒“迟到的心脏”。

纸的右上角，写着极细的一行字——

【半步之外，即第一行。】

衔蝉抬眼。

长石尽头，地平线不再是一条线，而是一张微微卷起的纸边。

纸边之上，天空像被重新铺开的宣纸，淡青、微白、极浅的金，三色交融，却无一为主。

纸边之下，长石继续延伸，延伸处，一粒粒同样的种子破土而出，却都未发芽，只静静躺在纸页上，像等待被命名，又像等待被遗忘。

阿执将纸页轻轻托起。

纸极轻，轻得几乎没有重量，却在风里微微颤动，像一页刚被撕下的日历。

他将纸对折，再对折，折成一枚极小的信笺，信笺封口处，墨迹自动凝成一个圆——

圆内空白，却映出两人的倒影：并肩而立，影子重叠，像一枚未盖印的章。

衔蝉伸手，以指尖为笔，在圆心轻轻一点——

点落成，墨迹化为一滴极小的水，水珠里浮出两个字：

【此刻】

水珠落下，纸页忽然展开，长石随之向前延伸，延伸处，地平线缓缓升起，像有人从纸背托起一座新的城。

城的轮廓极淡，淡得像呼吸留在玻璃上的雾，却在雾心亮起第一盏灯——

灯光无色，却映出一条路，路牌空白，只悬一枚风铃，风铃无舌，却发出极轻的“叮”，像替谁数着第一拍心跳。

阿执与衔蝉对视一眼，同时抬脚——

脚尖跨过墨线，跨过纸边，跨过那粒未名的种子，落在新的路上。

落脚处，泥土自动翻开，露出一条极细的裂缝，裂缝里涌出清澈的风，风带着旧城的呼吸，带着未写完的句子，带着半步之外的余温，轻轻拂过两人耳畔。

风里传来最后一句话——

【第124章·风起无名】

话音落下，长石、纸页、种子、灯，一并隐去。

只剩那条新生的路继续向前延伸，延伸处，第一缕晨光正缓缓铺开，像一张刚刚铺好的纸，只等他们落下第一滴墨。

半步为界