终点立着两块碑：钱与爱；碑下是同一把刀。
千泽在那年给自己定了两个目标：
很多钱，很多爱。
他把它们写在一张便利贴上，贴在出租车的遮阳板背面，每天抬头就看得到。
后来那张纸被阳光晒得发白，字也褪成淡灰，像一句没来得及兑现的誓言。
他做到了前半句。
公司上市那天，他站在楼顶，风把西装吹得猎猎作响，脚下是人潮与霓虹。
他想起凛说过“猝死也要排队，我赶时间”，于是笑了一下，把香槟倒进风里。
他没做到后半句。
婚礼是利益交换，新娘的眼睛里装着合同条款。
儿子出生那天，护士说“恭喜”，他却在婴儿脸上看见父亲年轻时的轮廓，心里咯噔一声。
破产来得像一场慢放的爆炸：
客户撤资、股价跳水、银行收楼。
最后一夜，他在空荡荡的别墅里，把账本一张张撕碎，碎片落在脚边，像雪。
妻子在楼上哭，儿子躲在衣柜里，门缝里露出一只惊恐的眼睛。
第一次动手，是因为儿子打碎了他的奖杯。
第二次，是因为妻子问“你还爱我们吗”。
第三次，不需要理由了。
拳头落下时，他听见骨骼撞击的闷响，脑海里却浮现父亲当年按着他后脑勺撞向浴缸的声音。
重叠，再重叠，直到分不清是谁在打谁。
那天傍晚，儿子从厨房冲出来，手里握着水果刀。
十一岁的男孩，眼睛亮得吓人，像极了他当年被推进幽暗走廊时的自己。
“别碰妈妈！”
声音尖利，却抖得不成调。
千泽愣住了。
他看着男孩，又透过男孩的眼睛看见自己——
瘦小、苍白、恐惧、愤怒。
时间在这一刻折叠，过去与现在重叠成一张血红的全家福。
他笑了，眼泪跟着滚下来。
“过来。”他轻声说。
男孩没动。
千泽向前一步，伸手——
是夺刀，还是拥抱？
没人看清。
刀光一闪。
画面定格在千泽的手腕与刀刃之间，像一张被撕到一半的相片。
血珠悬在空中，尚未落地。
镜头拉远，声音消失，世界静音。
镜头外，作者合上笔帽，留下最后一行空白：
刀锋落下时，他砍向的究竟是谁？
——也许是儿子，也许是妻子，也许是那个永远逃不出的自己。
故事在这里结束，也在这里开始。
作者的话
感谢每一位翻到这里的朋友。深夜的灯光、地铁的晃动、教室的风扇、工位的键盘，都替你们把故事收进记忆里。如果热度足够，番外会来：让千泽拥有一个真正拥抱他的家，让凛在另一个时间线里活下来；或者把命运对调——那天倒下的是千泽，看凛怎样替世界继续发光。千泽这个名字，来自我好朋友的网名，他笑着把名字借给我，陪我写完一部又一部作品。
镜头拉开。
千泽抬手，把剧本揉成一团，冲着作者的方向轻轻抛过去。
“为什么把我写得这么惨？”
作者垂下头，双手合十，声音低却清晰。
“请原谅我。”
凛靠在墙边，双臂交叉，脚尖点地。
“那我呢？为什么让我死？”
作者再次弯下腰，额头几乎碰到膝盖。
“请原谅我。”
走廊尽头，白发老人拄着拐杖慢慢走近，鞋底与地面摩擦发出轻响。
“写得不错，小伙子。”
他停在作者面前，拐杖轻点地面。
“可把我写成那样，不太合适吧？”
作者第三次鞠躬，肩膀微微发抖。
“请原谅我。”
灯光熄灭，掌声从远方传来。
愿你们把故事的阴影留在书里，把生活的光亮带出门外。
去爱，去保护，去大声说对不起，也去坦然接受对不起。
愿我们都能成为彼此的番外，把悲剧改写成未完待续的希望。
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