宋亚轩：画室的暖阳（4）

沈知星走过去，拿起画册翻看，画册是限量版的精装本，纸质细腻，印刷清晰，每一页的角落都有小小的批注，字迹是宋亚轩的，有的是对色彩的分析，有的是简单的感想，甚至还有一句“这个颜色很像姐姐画油画时调的那个蓝”。

沈知星的心跳漏了一拍，指尖轻轻拂过那句批注，心里像被什么东西轻轻撞了一下，酸酸涩涩的。

她一直知道宋亚轩记得她很多小事，却没想到他连她画画时调的颜色都记得这么清楚。

宋亚轩不知什么时候站在了她身后，声音低沉地在她耳边响起，带着温热的气息。

沈知星猛地合上画册，转过身，撞进他深不见底的眼眸里。

他离得很近，身上的雪松味包裹着她，让她有些心慌意乱。

她想说出要离开的话。

宋亚轩打断她，握住她的肩膀，眼神认真。

他的语气带着点恳求，甚至有点卑微，和他平时那种张扬霸道的样子判若两人。

沈知星看着他眼底的红血丝，想起昨晚他眼底的青黑，心里一软，拒绝的话又咽了回去。

她听到自己这样说。

宋亚轩的眼睛瞬间亮了起来，像点燃了漫天星辰。他用力点头，嘴角抑制不住地上扬：

看着他开心的样子，沈知星忽然觉得，或许，陪他一天也没什么不好。

反正，她也确实……还没准备好立刻离开他。

宋亚轩很快就换好了衣服，黑色的高领毛衣，外面套着一件驼色的羊绒大衣，银灰色的发丝打理得一丝不苟，又恢复了那种清冷矜贵的模样，只是看向沈知星的眼神，依旧带着化不开的温柔和宠溺。

他牵起她的手，这次沈知星没有躲开。

他的手掌很大，温暖而干燥，牢牢地包裹着她的手，带着让人安心的力量。

坐上车，宋亚轩并没有立刻发动车子，而是从副驾驶的储物格里拿出一个小小的丝绒盒子，递给沈知星。

他的眼神有些紧张。

沈知星疑惑地接过盒子，打开，里面躺着一条项链。

细细的铂金链条上，挂着一个小巧的银色星星吊坠，星星的一角镶嵌着一颗小小的碎钻，在阳光下闪烁着微弱的光芒。

沈知星有些惊讶。

宋亚轩的声音有些不自然。

沈知星拿着项链，指尖微微颤抖，她记得去年她的生日，正是他们分手的第二天。

那天她一个人在画室待了一整天，画了一幅没有星星的夜空。

她低声说。

宋亚轩看着她，眼神认真得让人心颤。

沈知星犹豫了一下，还是点了点头。

宋亚轩解开项链的搭扣，走到她身后，轻轻撩起她的长发。

他的指尖偶尔会不经意地拂过她的颈侧，带来一阵细微的战栗。

项链戴好，他的手指在那颗星星吊坠上轻轻碰了一下，然后从身后轻轻抱住了她，下巴搁在她的肩窝。

他的声音很低，带着点沙哑。

沈知星靠在他怀里，闻着他身上熟悉的味道，感受着他温热的呼吸拂过颈侧，心里那道坚硬的防线，好像又松动了一块。

她没有回答，只是轻轻“嗯”了一声。

这一声轻不可闻的回应，却让宋亚轩的身体瞬间紧绷，然后又慢慢放松下来，他抱得更紧了些，像要把她揉进自己的骨血里。

他低声说，声音里带着压抑不住的激动和后怕。

沈知星闭上眼睛，任由自己沉溺在这一刻的温暖里。

或许，她真的可以试着，再相信他一次。

宋亚轩最终还是带着沈知星去了她以前的画室。

画室在老城区一条安静的巷子里，是一栋老式的两层小楼，外墙爬满了青藤，门口挂着一块褪色的木牌，上面用烫金的字体写着“星尘画室”。

车子停在巷口，沈知星看着那栋熟悉的小楼，愣住了。

这里……不是早就关掉了吗？

她记得分手以后，她因为无心画画，就把画室盘了出去，连里面的东西都打包送给了学妹。

沈知星转过头，惊讶地看着宋亚轩。

宋亚轩笑着牵起她的手，拉着她往画室走：

推开那扇熟悉的木门，门上的风铃发出清脆的响声。

画室里的一切都和沈知星记忆中的一模一样。

巨大的落地窗，阳光透过干净的玻璃洒进来，落在地板上，温暖而明亮。

墙上挂着几幅她以前没画完的油画，画架上还放着她常用的那支狼毫画笔，旁边的颜料盘里，颜料已经干涸，却还能看出曾经的色彩斑斓。

角落里的沙发上放着一个熟悉的抱枕，是她亲手绣的，上面歪歪扭扭地绣着一只小猫。

书架上的书还是按照她喜欢的方式排列着，甚至连窗台上那盆她养死过三次的多肉，都活得好好的，叶片饱满，透着健康的绿色。

沈知星站在画室中央，看着眼前这一切，眼眶忽然就热了。

这不是幻觉，这里的一切都被完好地保存了下来，甚至比她离开时还要整洁。

沈知星的声音有些哽咽，说不出完整的话。

宋亚轩走到她身边，轻轻揽住她的肩膀，声音温柔。

沈知星转过身，看着宋亚轩，阳光落在他的侧脸，勾勒出他清晰的轮廓，他的眼神温柔得像一汪春水，里面盛满了她看不懂的深情和……委屈。

她问，声音带着不易察觉的颤抖。

宋亚轩低头看着她，指尖轻轻拂过她脸颊的碎发。

沈知星的眼泪终于忍不住掉了下来。

她想起以前，她总是喜欢拉着宋亚轩来这里，他坐在沙发上看她画画，有时候会安静地看一下午书，有时候会在她身后捣乱，偷偷在她的颜料盘里加一点奇怪的颜色，然后在她炸毛之前，飞快地亲一下她的脸颊，笑着跑开。

那时候的时光，简单而美好，像一幅永远不会褪色的油画。

她吸了吸鼻子，想说些什么，却又不知道从何说起。

那些翻涌的情绪堵在喉咙口，像被温水浸泡得发胀的海绵，沉甸甸的，只能化作温热的泪意，顺着脸颊滑落。

宋亚轩有些慌乱地用指腹擦去她的眼泪，动作笨拙又小心翼翼，指腹带着常年握画笔的薄茧，蹭过皮肤时有些微的痒。

他眉头紧锁，眼底的温柔瞬间被慌张取代，像个打翻了牛奶罐的孩子。

他语无伦次地说着，指尖还悬在她脸颊旁，似乎想碰又不敢碰。

沈知星看着他这副样子，忽然就笑了，眼泪却流得更凶。

她摇摇头，抬手覆上他还僵在半空的手，掌心相贴的瞬间，能清晰地感受到他指尖的微颤。

她用力握紧了些，声音带着哭过的沙哑，却异常清晰。

宋亚轩看着她，瞳孔骤然收缩，像是不敢相信自己的耳朵。

那双总是带着几分桀骜的桃花眼，此刻亮得惊人，像被揉碎的星光落进了眼底，连带着声音都发飘：