竹屋的檐角还挂着未化的雪，沈聿之把那枚“晚星”木印推到林晚星面前时，指腹蹭过印沿的小坑——那是当年刻刀戳出的痕迹，如今倒被摩挲得温软。“前几日在荣宝斋寻着块老梨木，”他声音里带着点不易察的局促，“重新刻了枚，你试试？”
林晚星拿起木印，指尖按在“晚”字的竖钩上，竟和她左手握笔的弧度分毫不差。她蘸了点桌上的朱砂，往宣纸上一按，朱红的印泥晕开，正好落在那幅《雪夜茶馆图》的蝶翅旁，像给半只蝶添了片染了色的翅尖。
“还差半只。”她抬眼时，见沈聿之正望着印泥笑，眼尾的细纹里都落着光。他从袖中又摸出枚印，是“聿之”二字，笔画间竟也留着和“晚星”印相配的小坑。“当年刻废的那枚，”他把两枚印并在一起，朱红与墨色相叠，“原是想等你回来，凑成一对。”
正说着，竹屋外传来脚步声，是荣宝斋的账房先生。他捧着个锦盒进来，见了桌上的印，笑着点头：“沈先生果然把这东西带来了。”锦盒打开时，里头是卷画轴，展开来，竟是百幅兰草图——正是林晚星在天津见过的那些，只是这次细看，每幅兰叶的右斜处，都藏着个极小的“星”字，有的藏在叶尖，有的隐在叶脉，像怕被人发现，又怕被人错过。
“当年您让我把画册寄去天津，”账房先生指着其中一幅，“特意嘱咐每幅都要留道白边，说林姑娘看了会懂。”林晚星指尖抚过白边，忽然想起三年前她总抱怨工笔难描，沈聿之那时坐在画案旁，握着她的手教她运笔，说“难描就留道白，留白处才藏着活气”。原来他早知道，她会在天津的夜里，对着画册上的白边发呆。
沈聿之忽然从竹屋角落拖出个木箱，打开时，里头竟是些画舫的旧物——有她当年绣坏的兰草帕，有他打翻的那瓶徽墨，还有盏油灯，灯芯虽枯了，灯壁上却还留着她当年刻的“晚”字。“上个月收拾画舫旧址，”他拿起油灯，对着光照，“在塌了的梁下找着的。”
林晚星接过油灯时，指尖触到灯壁的刻痕，忽然想起画舫失火那晚，她举着这盏灯喊他，热油溅在手腕上，他扑过来时，油灯掉在地上，灯壁磕在石阶上，竟没碎。“原来它还在。”她声音轻得像雪落，“我总以为，那晚的东西都烧光了。”
“烧不掉的。”沈聿之拿过油灯，往灯里添了点新油，又从袖中摸出根新灯芯，“有些东西，哪怕烧成灰，也能留着火星。”他划了根火柴点燃灯芯，暖黄的光漫开来，落在两人交握的手上——她腕间的疤痕在光里泛着淡粉，他掌心的刻痕映着光，两枚木印在桌上并着，百幅兰草图在旁铺着，倒像把三年的空白，都被这盏灯的光，一点点填满了。
账房先生悄悄退了出去，竹屋的门被风带上，檐下的兰草帘又簌簌响。沈聿之忽然握住林晚星拿印的手，往那幅《雪夜茶馆图》上按——“晚星”与“聿之”两枚印落在画角，朱红墨色相叠处，竟晕出点淡紫，像极了兰草的颜色。
“明日卯时，”他望着灯芯跳动的光，“去白云观好不好？”林晚星愣了愣，想起三年前他在白云观给她系红绳，说“红绳能压住疼”。“去系新的红绳。”他补充道，指尖捏了捏她腕间的旧绳，“这次换你给我系。”
灯花“啪”地爆了声，落在灯壁的“晚”字上。林晚星点头时，见沈聿之耳尖红了，像当年在画舫教她画兰时，被她夸“画得好”的模样。窗外的雪又开始下了，落在竹屋的青瓦上，轻得很，却像是在应和——应和着灯里的光，桌上的印，还有那句藏了三年的“我等你”。
这夜竹屋没熄灯，油灯的光透过兰草帘，在雪地上映出细碎的影。林晚星靠在沈聿之肩头看他补画，他正给百幅兰草图添兰蕊，每笔都从外向内转，像她当年左手勾的扇面兰蕊。“其实左手画兰也好看，”他忽然说，笔尖在纸上顿了顿，“比工笔更有活气。”
她抬头时，正看见灯光落在他眼角的细纹上，暖得很。原来有些留白，不是空着，是等着；有些旧伤，不是疼着，是记着。就像这竹屋的灯，亮着，便有人等着；这两枚木印，合着，便有人陪着。雪还在下，可竹屋里的暖，早把霜雪都融成了绕着灯芯的烟，慢慢飘，慢慢等，等明日卯时的白云观，等新系的红绳，等那些没说完的话，都长成兰草的模样。
(未完待续)
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（宝宝们晚安۶•͈⚇•͈ა好梦哦~）
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