无题

灯光亮得刺眼，李响的手还僵在耳朵上，指缝里卡着几根头发，是刚才挣扎时不知被谁拽下来的。女人站在他面前，病历簿的纸页被风吹得哗哗响，新的字迹正在浮现，淡红色的，像血在渗：“第11位，第12位，第13位。”

报站器突然尖叫起来，不是播报站点，而是刺耳的电流声，持续了三秒才停。接着，车门“嗤”地打开，外面的雾涌了进来，白得发蓝，裹着股铁锈味。

三个影子从雾里走出来，并排站在车门边。看不清脸，只能看出身形——一个高瘦，一个矮胖，还有一个小小的，像个孩子。他们没投币，直接往车厢里走，脚步声踩在地板上，发出“咚咚”的闷响，像踩在棉花上。

李响的后背贴在扶手上，冰凉的金属硌得他生疼。他数着女人病历簿上的数字，11、12、13，正好凑齐13个。1998年那辆坠桥的302路，遇难人数也是13。

“他们在等你。”女人的声音贴着他的耳朵，“等你补完最后一段票。”

李响摸向脖子，黑线已经爬到了眼角，冰凉的，像根细针。他低头看自己的影子，影子的四肢被黑线缠得紧紧的，像个被捆住的木偶，正跟着那三个影子的动作晃动。

高瘦的影子停在他面前，雾从它身上散下来，落在李响手背上，湿冷的。他突然认出那影子的轮廓，是那个戴帽子的男人——没有眼睛的那个。

矮胖的影子往女人那边走，手里似乎拎着什么，沉甸甸的，晃出金属的碰撞声。李响想起那个穿雨衣的男人，还有他工具箱里的扳手。

最小的影子绕到他身后，有细碎的脚步声，像孩子在跑。李响猛地回头，什么都没有，只有雾在旋转，里面隐约有个红色的气球，瘪瘪的，像只死透的眼睛。

“还差最后一步。”女人翻过病历簿的最后一页，空白的，“把你的名字写上。”

李响的手指被人抓住了，是那个高瘦的影子，冰冷的，没有温度。它把一支笔塞进他手里，是女人那支灌了站台泥土的钢笔。笔尖扎进他的掌心，流出黑血，滴在病历簿上，晕开一小片。

他突然想起手机里的照片，那句“第7位乘客没投币”。他丢失的那枚硬币，原来不是补给他自己的，是补那个“第7位”的。而他，从上车的那一刻起，就成了第14个——一个本不该存在的乘客。

雾越来越浓，遮住了车窗，也遮住了灯。车厢里暗下来，只剩下女人手里的病历簿在发光，淡红色的字迹越来越亮。李响的影子在地上扭曲着，黑线突然断裂，像绷断的琴弦，散成无数细小的线头，钻进雾里。

脖子上的勒感消失了。

他听见外面传来水流声，很大，像河。还有金属扭曲的声音，是公交车坠桥时的巨响，隔着十三年的雨夜来的，震得他耳膜疼。

“写吧。”女人的声音很轻，“写完就能下去了。”

李响抬起手，钢笔尖悬在纸页上。黑血顺着笔尖往下滴，在空白处积成小小的水洼。他看见水洼里映出自己的脸，眼角的黑线还在，像道没愈合的疤。

他想起第一次上车时的站台，暖黄色的灯，积水上的梧桐叶。想起那个穿校服的女孩，脖颈上的勒痕。想起老太太木杖上的乌鸦，红眼睛亮得像灯。

钢笔尖落下去，没有写字，而是划破了纸页。

病历簿发出一声尖叫，像玻璃碎了。女人的脸在雾里扭曲起来，纯白的眼珠变成了两个黑洞，和那个戴帽子的男人一样。

“你破坏了规则！”她的声音像指甲刮玻璃，“你该成为第14个！”

李响把钢笔扔了，钢笔在地板上滚了几圈，掉进雾里，没了声息。他推开面前的高瘦影子，往车门走，每一步都踩着自己散碎的影子线头。

三个影子在他身后追，脚步声越来越近。女人的尖叫也越来越近，混着水流声和金属扭曲声，像场盛大的葬礼。

他冲出车门，落在一片泥地上。雾散了，头顶是月亮，很圆，白得发冷。旁边是座桥，栏杆断了一块，和手机照片里的一样。桥底下是河，水流哗哗响，带着股腥臭味。

身后的公交车在雾里淡下去，像张被水浸湿的纸。李响回头，看见车窗上贴着13张脸，都在笑，嘴角咧到耳根。女人站在最前面，举着那本破了的病历簿，最后一页上，有他划破的口子，正往外淌黑血。

他转身往桥的另一头跑，泥地粘住了他的鞋，每一步都很沉。跑过断口时，他踢到了什么东西，低头一看，是枚五角硬币，边缘磨得光滑，和他丢失的那枚一模一样。

硬币滚进河里，发出“咚”的一声轻响。

李响跑到桥对岸，回头看。公交车不见了，雾也散了，只有桥还在，断了的栏杆在月光下像个张开的嘴。

他摸出手机，屏幕亮着，显示3点01分。没有信号，也没有新短信。脖子上的黑线消失了，皮肤光滑的，像从未有过。

口袋里有东西硌着，是那本捡来的笔记本。他掏出来，翻开最后一页，之前的字迹都没了，只有一行新的，用黑墨水写的：

【1998年7月15日，第7位乘客投了币。】

李响把笔记本扔进河里，看着它沉下去，被水流卷走。然后他转身，沿着路边的树影往前走，皮鞋踩在地上，发出“嗒嗒”的声，很清晰，是活人的声音。

[游戏通关成功]