盗墓张起灵之子31

他看了一会儿，眼睛就撑不住了，眼皮越来越重，像挂了两个小沙袋，小脑袋一点一点地往下沉，沉到某个位置又猛地抬起来，再慢慢沉下去。

　　张起灵伸出手，轻轻把他的头按到自己肩上。

　　张宝宝的脑袋在张起灵的肩窝里蹭了蹭，找到一个舒服的位置，不动了。

　　他的呼吸很快变得均匀而绵长，小嘴微微张着，睫毛在眼睑下投下一小片扇形的阴影。

　　他睡了。

　　睡了醒，醒了吃，吃了再睡。

　　火车上的日子就是这样，分不清白天黑夜，时间像被拉长了，又像被揉皱了，一团一团的，怎么都抻不平。

　　张宝宝在睡梦中翻了很多次身，有时候会把脸埋进张起灵的怀里，有时候会伸出一只手抓住张起灵的衣领，有时候会把那条小尾巴从裤腰里伸出来，缠在张起灵的手腕上。

　　张起灵一直没怎么睡，他只是靠着椅背，闭着眼睛，手掌覆在张宝宝的背上。

　　偶尔火车剧烈晃动的时候，他会睁开眼，低头看一眼怀里的小东西，确认他还在睡，再闭上眼。

　　四天后，火车终于停了。

　　张宝宝是被一阵冷空气叫醒的。

　　他还在张起灵怀里睡着，小脸贴着阿爸的胸口，暖烘烘的。

　　张起灵抱着他走下火车，车厢连接处的风很大，灌进他的领口，他缩了缩脖子，没有醒。

　　然后，张起灵跨出了车门。

　　凛冽的空气像一把冰凉的小刀，一下子扑进了张宝宝的鼻子里。

　　他的鼻子猛地一皱，打了个小小的喷嚏——“阿嚏！”——然后猛地睁开了眼睛。

　　他眨了眨眼，看着眼前的世界。

　　天很蓝。

　　蓝得不像是真的，像一块巨大的蓝色绸布，绷得紧紧的，一丝褶皱都没有。

　　阳光很亮，但不暖，像银子做的，白花花的，晃得人眼睛发酸，空气很薄，吸进去凉丝丝的，有一种说不清的、干干净净的味道——没有泡面味，没有铁锈味，没有汗味，什么都没有。

　　他转过头，看见了远处的群山。

　　那些山很大，大得不像他以前见过的山。

　　以前在巷子里看远处的山，是小小的、矮矮的，像几个馒头。

　　这些山不一样——它们高得仿佛要戳破天空，山体是灰褐色的，坚硬得像铁的骨头，最让他挪不开眼的，是那些山头上覆盖着的白雪。

　　白得耀眼，白得发蓝，在阳光下闪着冷冷的光。

　　明明快到夏天了，山头上却还积着厚厚的雪。

　　张宝宝看呆了，嘴巴微微张着，眼睛一眨不眨，小手不自觉地攥紧了张起灵的衣领。

　　“阿爸。”他的声音轻轻的，像是怕惊动了什么，“这里是哪啊？”

　　张起灵侧过头，微微靠近怀里那个散发着奶香味的小娃娃。

　　他的嘴唇几乎贴着张宝宝的耳朵，声音轻得像一阵风，吹过雪山的山脊，吹过经幡的布片，吹过转经筒的铜铃：

　　“西藏。”

　　他说这两个字的时候，语气和平时没什么不同，一样的轻，一样的淡，一样的没有什么起伏。

　　但如果你仔细听——如果你真的很仔细地听——你会发现那两个字里有一种别的东西，像冰层下的暗流，像深水里的微光，像雪山脚下那些看不见的、却一直在流淌的泉水。

　　张宝宝把这个名字在嘴里滚了一圈。西藏。西——藏。

　　两个字，轻轻巧巧的，却像两颗小石头，落在他心里，沉甸甸的。

　　............

　　父子俩的第一站，是布达拉宫。

　　那是一座建在山上的宫殿。

　　远远看去，它像一座巨大的红白色的积木城堡，一层一层地往上垒，一直垒到天上。

　　红色的墙，白色的墙，金色的顶，在蓝得发黑的天空下，庄严得让人不敢大声说话。

　　张起灵抱着张宝宝走进一家小小的裁缝店。

　　店里挂着各种颜色的藏袍，红的、蓝的、绿的、紫的，像一道被凝固的彩虹。

　　空气里有一股羊毛的味道，暖烘烘的，混着酥油茶的奶香。