林清野拖着最后一只磨损边角的行李箱，走出高铁站闸机时，晚风裹着陌生城市的咸湿潮气扑面而来。
那风里没有她住了几年的老巷里，夏末槐花香混着煤炉烟火的味道，也没有冬夜路灯下，雪落在肩头时清冽的冷意——那些刻在骨血里的熟悉气息，被她隔着一千两百公里的路程，狠狠甩在了身后。
她抬头望了眼灰蒙蒙的天，远处的霓虹在低云层下晕开一片模糊的暖光，像被打湿的水彩，温柔得有些虚假。
可那暖光穿不透她裹在身上的厚外套，更照不进心里那片早已荒芜了的角落。
前二十年的人生，像一卷被反复揉皱、又强行展平的旧胶片，每一帧都印着她掏心掏肺的真心，和被摔得粉碎的回音。
一次又一次的真心错付，一次又一次的撕心裂肺，那些曾被她捧在手心、视作救赎的爱意，最终都变成了扎进骨血里的刺。
拔出来会大出血，留在里面，就日夜啃噬着她对“爱”的所有期待。
她开始怕听到“喜欢”两个字，怕看到街头牵手的情侣，怕路过曾经一起去过的奶茶店，甚至在别人对她流露出一点善意时，都会下意识地后退——她像一只被猎人的箭射穿翅膀的鸟，摔在冰冷的地面上，连挣扎着站起来的力气都没有，更别提再鼓起勇气，飞向那片曾让她向往的天空。
无数个辗转难眠的深夜，她坐在窗边，看着老巷里的路灯一盏盏熄灭，又看着天边泛起鱼肚白。
眼泪早就流干了，只剩下心口密密麻麻的疼，提醒着她那些不堪回首的过往。
她终于明白，不是所有真心都能换来对等的回应，不是所有等待都能等到花开，有些东西，从一开始就注定是错的，而她，错了整整二十年。
于是她做了一个决绝的决定：离开。她没有告诉任何人，没有和巷口看着她长大的张奶奶告别，没有去母校门口的老槐树底下再站一会儿，甚至没有带走那些装满回忆的旧相册和玩偶。
她只是在一个清晨，背着简单的背包，拉着这只陪了她三年的行李箱，悄悄踏上了北上的高铁。
列车开动的那一刻，她看着窗外熟悉的街道一点点缩小，直到被连绵的群山吞没，眼泪才终于忍不住掉了下来。
那眼泪里没有不舍，只有一种解脱般的疲惫，和对过去的彻底割裂。
她把脸埋在膝盖上，任由车厢里的空调风吹着头发，心里只有一个念头：去一个很远很远的地方，远到再也听不到关于那里的任何消息，远到再也遇不到认识她的人，远到那些让她触景生情的回忆，再也追不上她。
这不是逃避，是告别。
至于未来会不会再遇到爱情，她不知道，也不想知道。
此刻的她，只想在这个陌生的城市里，找一间带阳台的小房子，养一盆不需要太多阳光的绿植，找一份简单的工作，每天下班回家，煮一碗热腾腾的面，坐在阳台上看着夕阳落下。
她想慢慢治愈自己身上的伤口，想重新学会一个人吃饭、一个人看电影、一个人面对所有的风雨，想找回那个在无数次伤害中，被弄丢了的、只属于自己的光芒。
晚风依旧吹着，带着海边独有的咸湿气息，撩起她耳边的碎发。
林清野拉着行李箱，一步步走向前方的灯火，背影单薄得像一片随时会被风吹走的叶子，可每一步都走得格外坚定。
行李箱的轮子在地面上滚动，发出轻微的“咕噜”声，像是在为她伴奏，也像是在告诉她：那些糟糕的过往，都结束了；从这一刻起，她只属于自己。
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