当一个不后悔的人

沈晚晴看着桌上那些东西，忽然说不出话来了。

他是特意来给她送饺子的。

他听说她寒假留校，知道食堂明天不开，担心她一个人吃不上年夜饭，所以在回家的前一天跑了一趟镇里，买好了这些，送到她的教室来。

她没有问他“你怎么知道食堂明天不开”——她知道他会注意这些。他一直在关注她。

沈晚晴低下头，看着桌上的速冻饺子。

袋子上印着“三全水饺·猪肉大葱”几个字，透明的包装能看到里面白色的、一个个排列整齐的饺子。

她忽然觉得鼻子有点酸。

文韬看了她一眼，点了点头。

他拿起教室角落的电热水壶，去走廊尽头的开水房接了一壶水。

沈晚晴把饺子拆开，数了数——有四十个。他们两个人一人二十个，差不多能吃完。她又从自己抽屉里翻出两双一次性筷子，摆在桌上。

水烧开了。

文韬把饺子倒进热水壶的盖子里——没有锅，只能用壶盖当临时的小锅，来回煮了好几轮，才把四十个饺子全部煮完。

饺子的香味在教室里弥漫开来，混着醋和香油的气味，在寒冷的冬夜里显得格外温暖。

他们把饺子分成两份，装在两个搪瓷碗里——那是沈晚晴从食堂借来的，押了一张饭卡。

两人面对面坐着，中间隔着几张桌子和一壶热水，碗里冒着腾腾的热气，氤氲了两个人的脸。

文韬笑了一下，端起搪瓷碗，轻轻碰了碰她手里的碗。两个碗发出清脆的声响，像是某种古老的约定。

他们开始吃饺子。

猪肉大葱馅的，味道不算特别好，速冻食品的那种、带着一点点工业加工痕迹的咸香。

但沈晚晴吃得很慢，每一口都嚼了很久。不是因为饺子好吃，而是因为这是文韬给她买的饺子。

他特意跑了一趟镇里，拎着袋子走了那么长的路，在腊月的冷风里来到她面前，说“你要是吃不到饺子，明年就没有好运了”。

她把最后一个饺子吃完的时候，文韬已经把碗筷收拾好了。

他把用过的一次性筷子丢进垃圾桶，把热水壶倒空，把剩下的醋和香油仔细地盖好盖子。

他做这些事的时候动作很自然，像是做过很多次一样。

沈晚晴看着他收拾的背影，忽然开口了。

文韬停下手里的动作，转过身来看她。教室里的灯只开了一半，他站在灯光和阴影的交界处，看不清表情。

沈晚晴怔了一下。

这个回答她没想到。

她以为他会说“成功的人”、“优秀的人”、“对自己有要求的人”，但他说的不是这些。他说的是“不会后悔”——这意味着他做的每一个选择都会经过深思熟虑，意味着他宁愿慢一点也不愿意走错路，意味着他对自己的要求不是“做对的事”，而是“做将来不会后悔的事”。

文韬看着她。

光与影的分界线在他脸上，一边是暖黄色的灯光，一边是冬夜的暗。

他的眼睛很亮，像是从阴影里挖出来的一小块光。

沈晚晴的心跳漏了一拍。“一直这样下去”——他说的“现状”是什么？是他和她一起吃饭、一起做题、一起在操场上走路、一起在窗台上堆雪人的日子。那些在他看来平凡到不值一提的日子，是他在这个时间点确认“不会后悔”的东西。

她低下头，不敢再看他。

她说得很轻，但她确定他听到了。