我才真的拿你没办法

白起我真的拿你很没有办法。

白起的声音从头顶传来，带着沙哑的颗粒感，像磨损的旧唱片。他垂着眼，额前几缕碎发落下，在灯光里投出浅浅的阴影，正好遮住他眼中那些细碎的、难以辨明的情绪，是无奈，是懊恼自己又被“抓包”，或许还有一丝执行任务时不得不涉险的歉意。但这些复杂的底色，最终都被一层温软的、近乎纵容的东西覆盖过去，像冬夜积雪悄然覆盖了崎岖的地面。

你抿着唇，没应声，目光定定锁在他腰侧那片刺目的淤紫上。半个拳头大小，颜色已从骇人的深紫转向边缘的浊黄，像一朵腐败的、开在皮肤下的花。新伤叠着旧痕，你甚至能隐约辨认出上次子弹擦过留下的淡色印记。药箱被你不轻不重地搁在茶几上，发出“咚”的一声闷响，是你无言的抗议。

白起只是小伤。

他试图轻描淡写，声音却在你揭开他衣摆的瞬间微弱下去。冰凉的喷雾触及皮肤，激起他肌肉一阵细微的紧绷，喉间溢出极轻的抽气声。

白起有点疼……

他低声嘟哝，像大型犬被不小心踩到尾巴时委屈的呜咽。

这声音本该被你此刻的“怒气”免疫，可偏偏，你揉按伤处的手还是不由自主地放轻了力道，指尖下的皮肤滚烫，血脉在薄薄的皮肤下搏动，提醒你这具身体刚才经历过怎样的冲击。你想用力些，好让他记住这教训，下次别再瞒着你，可最终化开的力度，连你自己都觉得太过温柔。

忽然，带着薄茧的指腹轻轻蹭过你涂抹药膏的手背。那触碰小心翼翼，带着试探的痒意。

你抬头。

撞进他耷拉着的眉眼。不是平日那个果决锐利、令宵小胆寒的白警官，此刻他锋利的轮廓被灯光和疲惫柔化，眼角微微下垂，琥珀色的瞳仁里清晰地映着你的倒影，盛满了某种近乎“讨好”的柔软。那是一种专属于你的、卸下所有防御和伪装的模样。

白起你生气了吗？

他问，嗓音压得低低的，气流拂过你耳畔，带着他独有的温热气息。

心尖像是被羽毛最柔软的部分搔了一下，那股因为他隐瞒伤势而升起的、虚张声势的怒气，霎时间如同阳光下的薄冰，悄无声息地融化、蒸腾。你太熟悉这样的他了，也只有你能看见这样的他——狡猾地示弱，用最绵软的内里包裹你，让你所有原则都兵败如山倒。

白起我错了，长官。

他得寸进尺地凑近，气息拂过你的脖颈，带着药膏的清苦和他本身清爽的、像风一样的气息。

白起下次一定不会了。

话语是诚恳的认错，可那逐渐贴近的体温和游移到你腰后的手，却泄露了完全相反的意图。

你想开口。想说药还没干，别乱动；想说这样蹭到别处又要重来，说不定会更凉、更疼；想说“我还没消气呢”，要端起架子好好教训他一番。

可所有酝酿好的、带着嗔怪的话语涌到嘴边，却只化作一声闷闷的、毫无威慑力的轻哼。你的手指不知何时已与他修长的手指交缠在一起，紧密地扣着，分不清是谁先主动。呼吸在极近的距离里交织，你的胸腔随着他的靠近而微微起伏，那里面鼓胀着的，哪里还有半分怒气？

只有潮水般漫上来的、失而复得般的庆幸，和日夜悬心后终于落地的、带着酸软疼惜的想念。每一次他踏着夜色或晨光归来，无论带着伤还是疲惫，只要他平安地、完整地回到你身边，其他的一切似乎都可以被原谅，被这巨大的安心感稀释。

他仿佛看透了你沉默下的全部波澜，眼底掠过一丝得逞般的、柔软的笑意。那笑意驱散了他眉宇间残留的倦色，让他整个人重新明亮起来。他没有再说话，只是用额头轻轻抵住你的，温热的呼吸与你交融，形成一个安静而私密的小小世界。在这个世界里，没有特遣署的紧急任务，没有需要搏斗的险境，只有彼此交缠的指节，逐渐同步的心跳，以及皮肤相贴处传来的、令人心安的温度。

你闭上眼睛，终于将那句在心底盘旋许久的话，带着认命般的叹息，轻轻吐在他唇边：

我我才是真的拿你没办法呢，白起。

停顿片刻，你更小声地、带着洞悉一切的嗔怪补上：

我你就是仗着这一点。

他低低地笑了起来，胸腔传来愉悦的震动。那笑声像暖流，终于将最后一点紧绷的气氛彻底冲散。他没有否认，只是收紧了环住你的手臂，将一个满是药味、却无比真实的吻，轻轻印在你的发顶。

窗外，城市灯火流转，喧嚣被隔绝在另一个时空。而这一方静谧里，所有未尽的话语、未消的“气恼”、未处理的“伤口”，都在这无声的拥抱与依偎中，找到了最好的解药。