好久不见，您还好吗？

又是一年清明,又飘起了小雨，雨气空蒙。

　　摇下车窗，青草、树木的气味混合着雨后特有的土腥气扑来，隐隐还有些薄荷味儿，清清爽爽的，意外地好闻。车里我独自一人坐在后座上，心里有些空落落的，嘴里笑着埋怨副驾驶位上的母亲，拼命掩饰那一很慌乱。

　　还记得前年的清明，也下着蒙蒙细雨，一样的空蒙，我和爷爷一起回乡下扫墓祭祖，一家人和乐而融洽；今天，同行的少了一人，而祭扫的墓却多出了一个——那是我爷爷的。

　　虽然应该叫您外公，可我总喜欢叫爷爷。“爷爷”轻易地表达了那份亲切之感，也更简单地表达了我对您的眷恋以爱。

　　可是，仅仅叫了14年，便再也没有机会了。

　　下车，踏上一条长满荒草的上山小道，直走，拐弯，便看到了您的墓。墓前不远处，有一颗枯树愣愣地从中间弯折下来，枝丫垂在地上，形成一个天然的拱门，我们从这中间穿过，俨然再参加一个庄重肃穆的仪式。

　　曾经我们祖孙相见，有这样庄重肃穆吗？

　　曾经的相见，是小学放学后走到巷口等待我的您一个大大的拥抱，是牵着您的手笑着闹着让您带我去楼下的面馆吃面，是初中的我放假归家时说一句：“爷爷，我回来了”，而您总会笑着应下“好瑶儿回来咯”的祖孙对白。

　　爷爷，我们又见面了。在清明的蒙蒙细雨中，在现实与虚幻的交织中，在天地阴阳永隔的墓碑前。

　　那冰冷的大理石，白的虚幻，冷的清醒，似在提醒我爷爷只可能出现在梦里了。但我固执的希望您在那边无忧无虑，潇潇洒洒……

　　父母清理着墓前的蛛网，我默默地斟酒。

　　您去年生病了。我那时并不知道您得了什么病，只是知道您经常感冒，不停的咳嗽，吃药也老是不见好。后来便常见你坐在藤椅上捂着肚子说疼，当时的我却并不在意。母亲说您胆结石的毛病又复发了，我便没去多想，总是天真的以为过几天就没事了。

　　再后来您过段时间便会去住院，父母常常在送我去市里上学时带您去医院。我那时从来没有想过您为什么会常常去住院。在我没有任何思想准备的时候，你抛下大家默默的走了。

　　爷爷，好久不见，你过得好吗？

　　站在您面前，哽咽着什么也说不出来。我们之间相隔的哪里只是一块冰冷的石碑，分明是永恒的时空距离，是我苦苦相留却仍留不住您的酸苦，是您走后留给大家的依恋……该跟您说些什么呢？我想，在某一天，也许天气晴朗，也许阴雨绵绵，我会倚在石碑前，把心里话说给您与风听。

　　对，只说给您和风听。

　　看着墓碑上您的生平，想起了您的抗美援朝纪念章。周末回家时您给我讲您抗美援朝的英雄壮举，而我只顾着欣赏您的奖章，不知怎的还冒出一句：“这绶带不怎么好看。”那时已病痛缠身的您只是对我宽容地笑笑，并无他言。后来母亲悄悄地对我说：“看，爷爷对你有多好，要是别人说了这些，他定会发脾气的。”

　　亲戚们都曾经给我讲过您的严厉，但我只知道您的慈祥。

　　默默地把花束放在您的墓碑前，开始后悔。我后悔从没认真听您讲抗美援朝的故事，从没认真听您讲割麦插禾的生活。我在您生命的暮年与您相遇，也只知道您暮年的点滴故事。

　　爷爷，好久不见，您过得还好吗？

　　我缓缓的起身，不知道什么时候雨已经停了。站起身来，从林木的空隙望去，山下一弯安静流淌的小溪，远远地闪动着一层又一层温柔的波光。我长长地呼了一口气，对自己说：“走吧。”

　　路上很静，偶尔传来远处啾啾的鸟鸣与农耕的吆喝。我回头深深的凝望您所在的地方，把它刻在心里。

　　风吹过林梢，树叶沙沙作响。我仿佛看见您含笑伫立在我面前，手持一杯酒祝东风，轻轻地告诉我：“我很好。”

　　您很好，我便也好。