那座荒芜的岛屿上你静静地聆听，把从古而今的爱情故事都放到哪儿去，就是这一个爱情故事的全部。
“这个爱情故事，好像是个悲剧？”
"那是婚姻，爱情没有悲剧。”
“对爱者而言，爱情怎么会是悲剧？对春天而言，秋天是它的悲剧吗？”
“结尾是什么？”
“等待。”
“之后呢？”
“没有之后。”
“或者说，等待的结果呢？”
“等待就是结果。”
“那，不是悲剧吗？”
“不，是秋天。”
夏日将尽。阳光悄然走进屋里，所有随它移动的影子都入了回忆。那时在远处，在北方的天边，远得近乎抽象，仔细听，会有些极细微的骚动正仿佛站成一排。
是那望远镜停下来，停在五十光年之外的某个地方。
——《我与地坛》
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雨天，十七岁的形容词，艺术家偏爱的灰色。
对雨天的印象总参杂着些刻板的厌恶情绪在，如果要追溯这情绪的由来，我会熟练地逆时针拨动记忆卡槽，打开潘多拉魔盒，以第三视角，旁观者的身份，观看十七岁时那个没有伞的我在檐下躲雨的狼狈身影。
拥有着一颗独属于十七岁的，敏感且多愁的心。
路上的行人手中或身旁都撑着一把够宽大的伞。
而我只能低着头，不断增加耳机的音量，直到周围的世界都变成了高分贝的纯音乐。我试图用逃避的方式来掩盖我的窘迫和狼狈。
忽的一个阴影盖住了我，是一件雨衣，就这样两人举着一件薄薄的布料在雨中肆意奔跑，即使裤脚被倾斜而来的雨打湿，冰冷的雨滴顺着发丝滑过脸颊。
我侧过头看向你，这种天气好像也不错。
我需要宁静 而你仿佛拥有镇定作用 周围都安静了 我的心也跟着沉下来了 我想唯独与你一起才会让我有种奇特的感觉 我在雨天得到与你的共鸣 似乎没那么狼狈了。
可又是那一场雨，将我们十七岁的脆弱淋得湿透。
“有缘再见。”你说。
我收回想要触碰的手，缄默着撕碎了我们之前薄弱的纸，徒留下我为你写下的一纸情书。
“我放你自由。”
从此我隐匿于这雨水间。
像是一只断裂翅膀的蝴蝶 背负着痛 在阴暗潮湿的墨色森林 如梦 一碰即碎。
我们之间宛若很久很久以前的老照片，看不清底色究竟是明还是暗。
如果会有一天我们能肩并肩 你一定能看见我眼里的晦涩。
最终我发现我厌恶的似乎不是雨天，甚至偶尔还会喜欢一下，我讨厌的是十七岁懦弱，敏感，可悲，被雨淋湿的潮湿的自己。
还有雨下嘴硬的你…
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“我做了一辈子候鸟，总是想要躲过冬的寂寥却无人知晓我是如何越过山水迢迢，如何埋进春的怀抱。”
“亲爱的 请勇敢一点 与我一起 。”
“与我一起站在积雪上 生在春的山崖。”
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